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他指着东边天空，“看！
那‘山脊’是什么？”
伊里亚顺着他指的方向望去。
晨光中，东边并非山峦，而是“新长崎”
社区那排歪斜的日式屋檐。
屋脊上覆盖着陈年瓦片，在晨曦里泛着虚假的鱼肚白，宛如山脊轮廓。
而所谓“公鸡啼鸣”
，是风穿过屋檐下悬挂的破铜片，叮叮当当，模仿着禽鸣。
整个“黎明”
是一场精心布置的舞台——伞之灵用幻影织就的罗网。
“不……不可能……”
尼古拉的母亲瘫倒在地，指甲抠进沙土里，“尼古拉今早还在我怀里……他偷了馅饼……我亲眼看见他溜去西屋……”
谢尔盖蹲下身，用枯指捻起一点黑泥，凑到鼻尖。
他闭上独眼，再睁开时，泪水混着污垢流下脸颊：“是亚速海最深的淤泥，混着盐粒和……腐烂的樱花。
伞之灵的老巢在海底。
它专挑‘新长崎’的孩子——被罗刹国土地同化，又被日本祖先遗忘的魂灵。
它说，这些孩子不属于任何一方，是它最好的祭品。”
他抬眼，目光如刀刺向伊里亚，“而你，伊里亚，你开了门。
它便知道，你的心已相信了幻象。”
社区骚动起来。
哥萨克邻居们围拢，粗布衣衫沾着草屑，脸上刻着疲惫与麻木。
他们沉默地帮忙搜寻，铁锹挖遍院角、沙地、枯井，只翻出几枚生锈的日本铜钱和半截断掉的纸伞骨。
无人说话。
在叶伊斯克，失踪是常事——内战的白军溃兵、集体农庄的逃荒者、秘密警察的夜间行动……一个混血孩子的消失，不过是历史车轮碾过时扬起的一粒尘。
只有尼古拉的父亲，在院中老橡树下挖了个浅坑，埋下那枚十字架和尼古拉的小木船。
他没哭，只用俄语和日语混杂着低语：“孩子，愿东正教的圣光……或天照大神的温暖……护佑你。”
声音沙哑，像破风箱。
伊里亚蜷在自家窗下，看谢尔盖独眼望着灰蒙蒙的海。
老人背影佝偻，像一截枯死的橡木。
“叔叔，”
伊里亚声音细若蚊蚋，“伞之灵……它为何恨这里？”
谢尔盖没回头。
海风卷起他灰白鬓角，独眼映着浑浊的波光：“孩子，你该恨的不是伞之灵。”
他枯指指向社区深处。
一栋半塌的木屋里，几个穿褪色制服的人正挨家挨户敲门——是地方苏维埃的征粮队。
他们粗暴地翻检橱柜，夺走最后几袋面粉，将一枚褪色的“劳动光荣”
徽章钉在破败的门楣上，覆盖了原有的稻草绳结。
一个年轻队员踢开院中尼古拉母亲刚晒的鱼干，鱼干散落泥地，像被遗弃的残骸。
“新长崎”
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