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炉火将尼古拉的身影投在壁纸上，那影子边缘模糊，竟诡异地拉长、扭曲，头颅的位置，隐约显出两支弯曲的犄角轮廓，在火光中微微晃动。
“尼古拉！
墙！
你的影子！”
伊万的声音劈了叉，手指颤抖地指向那片舞动的阴影。
尼古拉缓缓转过头，镜片后的目光平静无波。
他身后，壁纸上只有炉火摇曳的正常光影。
“伊万，老朋友，”
他慢条斯理地拿起一块抹布擦拭酒渍，声音带着一种奇异的、冰冷的安抚，“你只是太累了。
伏特加，噩梦，还有……债务的压力。
谢尔盖·瓦西里耶维奇？枯枝湾？荒唐。
雅罗斯拉夫尔没有枯枝湾，只有伏尔加河畔的里宾斯克码头。
你最近是不是又去‘金锚’酒馆了？那里鱼龙混杂，尽是些放高利贷的骗子和满口胡话的醉汉。”
他站起身，走向墙角的小柜，取出一个蒙尘的锡酒壶，“来，再喝一杯真正的、暖身子的。
我祖父留下的私酿，能驱散最阴冷的噩梦。”
锡酒壶在炉火映照下泛着幽暗的光。
伊万却像被火燎了般猛地后退，后背重重撞在冰冷的窗玻璃上。
窗外，雅罗斯拉夫尔冬夜的街灯昏黄，在冻结的窗pane上投下扭曲的光斑，像无数只窥视的眼睛。
他死死盯着尼古拉拧开壶盖的手——那手指关节粗大，指甲缝里，似乎残留着一点不易察觉的、暗红色的污垢，如同干涸的血锈。
更让他血液冻结的是，尼古拉倒酒时，手腕内侧的皮肤在火光下一闪，竟隐约浮现出几道细密的、暗红色的、如同契约文字般的纹路！
“不！
别过来！”
伊万嘶吼着，撞开尼古拉，跌跌撞撞扑向房门。
门把手冰冷刺骨，纹丝不动，仿佛被无形的绳索死死捆住。
尼古拉的声音从身后幽幽传来，带着一种非人的平滑：“伊万·彼得罗维奇，债可以清，契约……永不磨灭。
你磨了那么多年，不累么？停下来吧，像谢尔盖·瓦西里耶维奇说的，永生……就在这碾磨里。”
那声音忽近忽远，带着磨盘转动的沉闷回响。
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伊万发疯般用肩膀撞击房门。
木头碎裂的脆响中，门开了。
凛冽的寒风裹着雪粒劈头盖脸砸来。
他冲进雅罗斯拉夫尔死寂的雪夜，肺叶被冷空气刺得生疼。
身后公寓楼黑洞洞的窗口，仿佛无数只失去瞳孔的眼睛。
他不敢回头，只拼命向前奔跑，破旧的毡靴踩在没膝的积雪里，发出绝望的噗嗤声。
伏尔加河在远处冰封的黑暗里沉默流淌，像一条巨大的、僵死的黑色磨盘带。
他跑过结冰的河面，跑过沉睡的教堂尖顶，跑过空无一人的红场（注：此处指雅罗斯拉夫尔克里姆林宫前的集市广场，当地俗称“红场”
，非首都的红场）。
在广场中央，一盏孤零零的煤气路灯下，一张被雪半掩的、油墨未干的传单贴在公告柱上。
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