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一个温和、圆润、带着奇异磁性的男中音，毫无征兆地在他身侧响起，平静得如同在谈论天气。
伊万全身的血液瞬间冻结。
他僵硬地转过头。
长椅的另一端，不知何时坐了一个男人。
他穿着剪裁完美的深灰色羊绒大衣，银灰色的头发一丝不苟地向后梳着，露出光洁饱满的额头。
脸上没有一丝皱纹，皮肤是种毫无生气的、瓷器般的细腻，眼神深邃，带着一种洞悉一切的悲悯，却又冰冷得没有一丝温度。
他手里没有保温杯，没有咖啡杯，只把玩着一枚黄铜怀表，表盖开着，里面没有指针，只有一小片缓缓旋转的、浓得化不开的、深绿色的雾气。
他嘴角噙着一丝若有若无的微笑，正是公司官网照片上的那个人——德米特里·罗曼诺维奇·扎哈罗夫。
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“黄昏很美，不是吗？”
德米特里没有看伊万，目光投向河面，那里，夕阳最后一丝血红的余晖正被翻涌的铅灰色云层吞噬，“可惜，它太慢了。
像一个拖着破车的老农，在泥泞里跋涉。
看看这座城市，伊万，看看那些还在排队买面包的老人，那些为三卢布车票争吵的家庭，那些在幼儿园门口踮脚张望的母亲……多么沉重的黄昏！
拖垮了整个国家！”
他的声音陡然转冷，带着金属的刮擦感，“而我，伊万，我带来了光明！
纯粹的、燃烧的、没有重量的光明！
用青春！
用每一个愿意献祭黄昏的灵魂！”
他猛地合上怀表，“咔哒”
一声脆响，像锁死了地狱之门。
伊万想跳起来逃跑，双腿却像灌了铅，死死钉在长椅上。
德米特里的目光扫过他手中的铜保温杯，那眼神像手术刀，瞬间剥开了所有伪装。
“啊，父亲的遗物。
沉甸甸的，装满了过时的‘责任’和‘温度’。”
他轻蔑地一笑，伸出一根修长、苍白、指甲修剪得异常整齐的手指，轻轻一点。
伊万手中的保温杯突然变得滚烫！
铜质杯壁瞬间灼红，像刚从炉膛里夹出来！
伊万痛呼一声，本能地松手，保温杯“哐当”
一声砸在冰冷的石板上，盖子崩开，滚落一地。
杯身印着的苏联国徽在昏暗光线下微微发烫。
“看见了吗？”
德米特里站起身，他的身影在渐浓的暮色中竟显得有些虚幻，边缘微微模糊，“重的东西，只会带来痛苦，阻碍升腾。
你的妻子，你的女儿，你的责任……都是锁链！
斩断它们！
加入我们！
让青春之火净化你！
你将获得力量，获得速度，获得……永恒！”
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