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叶卡捷琳堡郊外的深夜，雪片如撕碎的账单般飞扬。
小酒馆“铜铃铛”
的窗玻璃上结满霜花，像一张张冻僵的脸孔。
炉火奄奄一息，勉强舔舐着铁皮烟囱，却驱不散骨头缝里钻进来的寒气。
瓦西里·彼得罗夫用冻得发紫的手指抠着木桌缝里干涸的伏特加渍，声音嘶哑：“伊万，你信不信？去年这时候，我还能揣着五万卢布回家，给柳芭买条像样头巾，给孩子买双不钻风的棉靴子。
今年呢？一万！
整整少了五倍！
而那个阿法纳西·伊万诺维奇，财务部那头肥猪，听说他口袋里揣着三十万！
三十倍！
凭什么？”
他灌下最后一口劣质伏特加，酒液顺着胡茬流进油腻的工装领口。
对面的伊万·谢尔盖耶维奇把空酒瓶重重一顿，瓶底在桌面磕出沉闷的响声：“瓦夏，别灌黄汤了！
抱怨顶个屁用！
厂里新贴的告示看见没？‘降本增效，共克时艰’！
狗屁！
分明是拿我们的骨头熬他们的油汤！
工会？哈！
工会主席谢尔盖·米哈伊洛维奇，他办公室的地毯比我家床垫还厚！
他敢替我们吱一声？”
穿堂风从门缝里钻进来，卷起角落一张被油污浸透的日历残页——1991年12月26日，字迹模糊在褐色的啤酒渍里。
铜铃铛在头顶微微摇晃，发出细碎、病恹恹的声响，仿佛在应和着两个男人低沉的咒骂。
炉火噼啪爆开一颗火星，瞬间熄灭，黑暗趁机弥漫开来，几乎要吞没角落里那盏昏黄的煤油灯。
“凭什么呢？”
瓦西里重复着，声音里灌满了绝望的伏特加，“我们像被抽走了脊梁骨的狗，在车间里耗干血汗，他们坐在铺着天鹅绒的椅子上，手指头都不用动，金卢布就叮叮当当掉进兜里……这世道，连鬼都看不过眼！”
话音未落，酒馆那扇被寒风撕扯得吱呀作响的木门，竟无声地向内滑开一条缝。
没有风雪灌入，只有一片更浓的、带着伏尔加河底淤泥寒气的阴影贴着门框滑了进来。
一个裹着厚重黑呢大衣的男人站在门口，毡帽檐压得极低，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下巴。
他肩头竟无一丝雪粒，仿佛这漫天风雪在他面前都自觉避让。
他沉默地走向吧台最暗的角落，毡靴踏在吱嘎作响的地板上，竟没有发出丝毫声音。
老板格里戈里只抬眼瞥了一下那身质地异常挺括、绝非本地人能穿得起的呢子大衣，便识趣地垂下眼皮，将一杯新斟的伏特加轻轻推了过去。
瓦西里被这无声的闯入者惊得酒醒了三分，伊万也眯起醉眼。
角落里的男人端起酒杯，杯壁映着煤油灯昏光，竟在他指关节上折射出几点幽蓝，像冰层下冻住的鬼火。
他缓缓饮尽杯中物，喉结滚动了一下，一个低沉、带着奇异韵律的嗓音在寂静中荡开，仿佛不是从喉咙，而是从地底深处传来：
“凭什么？凭那本写在冰上的账簿，凭那杆秤的秤砣，是用穷人的骨灰铸的。”
瓦西里和伊万悚然对视。
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