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伊万僵立在原地，油灯从他无力的手中滑落，“哐当”
一声碎在地上，火苗挣扎着舔舐了一小片木屑，又迅速熄灭。
浓重的黑暗彻底笼罩下来，只余下瓦夏母亲撕心裂肺的哭嚎，像一把钝刀，反复切割着仓库里凝固的空气。
伊万在黑暗中摸索到那本《生活指南》，冰冷的封面紧贴着他汗湿的掌心。
书页在无人触碰的情况下，竟诡异地自动翻动起来，沙沙作响，最终停在一页。
借着门外透入的微弱雪光，依稀可见上面墨迹淋漓地多出了一行新字：“在你不悲伤的时候，要为葬礼备好黑纱。”
伊万的心跳在死寂中狂擂。
他猛地合上书，仿佛要掐灭这行不祥的文字。
瓦夏惨白的小脸和柳芭惊恐的眼神在他脑中交替闪现。
他踉跄着冲出弥漫着死亡气息的仓库，奔向城市另一头那所简陋的医学院校。
彻夜不熄的煤油灯下，他熬红了双眼，用颤抖的手抄录下那些关于截肢、放血、草药配比的艰涩文字。
当柳芭忧心忡忡地送来黑面包和酸菜汤时，他头也不抬，只将一册手抄的《应急疗伤手册》塞进她怀里，声音干涩：“在你没病的时候，要懂医术。
瘟疫……总会来的。”
柳芭的手指冰凉，她看着丈夫眼中燃烧的、近乎疯狂的光，什么也没说，只是默默将汤碗放在他堆满书籍的桌角。
伊万的预言像被诅咒一样精准降临。
1928年开春，一场凶猛的流感如幽灵般席卷了诺夫哥罗德。
咳嗽声成了街头巷尾最平常的背景音，药房门口排起了绝望的长队。
伊万的小屋却成了风暴中的孤岛。
他严格按照手抄本操作，用煮沸的针缝合溃烂的伤口，用雪水混合特定草药为高烧者敷额。
他救活了隔壁铁匠费奥多尔，那个曾嘲笑他囤菜的壮汉。
费奥多尔康复后，紧握着伊万的手，眼中含泪：“伊万·彼得罗维奇，您是上帝派来的圣徒！”
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伊万疲惫地摇头，指向桌上那本摊开的《生活指南》：“是它救了你，费奥多尔。
记住，‘在你不病的时候，要备下药。
’”
他眼中没有救人的欣慰，只有一种近乎冷酷的笃定——看，准备是对的。
然而，费奥多尔出院没几天，一种更凶险的、带着诡异绿脓的怪病，竟以他家为中心，再次蔓延开来。
咳嗽声变成了垂死的喉鸣，街道上弥漫着死亡的气息。
伊万站在自家窗前，看着抬棺材的人影在灰蒙蒙的晨雾中匆匆而过。
柳芭在厨房熬着消毒的草药，苦涩的蒸汽模糊了她的脸。
伊万翻开《指南》，指尖划过“瘟疫”
章节，书页却在他眼前诡异地翻动、重组，墨迹如活物般游走，最终定格在新的一页：“在你不病的时候，要挖好坟坑。”
伊万猛地合上书，指关节因用力而发白。
他转身冲进仓库，抓起斧头和铁锹，发疯般在后院积雪覆盖的冻土上挖掘起来。
斧刃砍在冻土上，发出刺耳的“铿铿”
声，火星四溅。
柳芭冲出来阻拦，被他粗暴地推开：“走开！
书上写着！
这是唯一的办法！”
他眼中布满血丝，额上青筋暴起，像一头被无形鞭子抽打的困兽。
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