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就在这时，楼下广场的方向，传来一阵喧哗。
不是狂热的吼叫，而是真实的、带着惊惶和愤怒的人声。
伊万探身望去。
惨白的月光下，胜利广场上，那些曾如冰雕般矗立的“守卫”
石像——包括门口的两个——身上的冰壳正在大面积剥落。
人们从四面八方涌来，围着这些刚刚恢复人形、冻得瑟瑟发抖、茫然无措的邻居。
没有欢呼，没有责备。
一个老妇人颤巍巍地脱下自己破旧的头巾，裹在一个年轻石像冻得发紫的头上；一个汉子默默解下腰间的伏特加皮囊，塞进谢尔盖僵硬的手里。
人群的议论声在寒风中模糊地传来：
“……谢尔盖老哥！
你可算醒了！
你老婆哭了一夜……”
“……那鬼地方……广播里喊的福利……全是空的！
……仓库里只有老鼠啃过的麸皮！”
“……我的小儿子……高烧……他说梦见鬼在抢他的热气儿……”
“……打倒福利幽灵！”
不知谁嘶哑地喊了一声。
“打倒！”
稀稀落落的应和声响起，虚弱，却带着一种沉甸甸的、从冰层下挣出的力量。
伊万看着楼下，看着那些互相搀扶、用体温温暖彼此冻僵躯体的普通人，看着谢尔盖捧着伏特加皮囊，浑浊的泪水混着伏特加流进胡须里。
他脸上那道被划破的伤口还在渗血，混着融化的雪水，蜿蜒流下。
这血是热的。
他摸了摸自己滚烫的脸颊，又望向东方。
天边，墨黑的云层裂开一道缝隙。
一缕极其微弱、却无比真实的、金红色的晨曦，正艰难地刺破新西伯利亚厚重的寒夜，怯生生地，染亮了市政厅灰楼冰冷的尖顶，也染亮了广场上一张张写满疲惫、伤痕，却重新有了温度和泪光的脸。
伊万深深吸了一口凛冽如刀、却带着雪后清冽气息的空气。
他转过身，不再看那堆废弃的电台残骸。
他拖着疲惫至极、几乎散架的身体，一步步走下冰冷的消防梯。
锤子半截的木柄握在手里，沉甸甸的，像一段被砸碎的、旧时代的冰棱。
他要回家。
炉子该生起来了。
娜塔莎在等一碗热汤面。
真正的日子，得从砸碎第一块冰开始。
天，快亮了。
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