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那民警从毛皮帽檐下射出两道冰冷的光，却只懒洋洋挥了挥手，仿佛对这末日般的景象早已麻木。
伊万把车歪歪扭扭停在自家那栋灰扑扑的、墙皮剥落的赫鲁晓夫楼楼下时，新年钟声正从不知何处的广播里传来，叮——当——，沉闷而悠长，敲了十二下。
楼道里漆黑，声控灯早已冻坏。
他摸着冰冷的铁扶手爬上五楼，钥匙在锁孔里冻得转不动。
他用体温焐热，终于打开门。
屋里没有灯。
娜塔莎蜷在冰冷的炉子旁，盖着三条毯子，脸色灰败，呼吸微弱。
“伊万……面……”
她气若游丝。
伊万的心猛地一缩。
他冲到橱柜，抖着手拉开抽屉——里面空空如也。
那张市政厅发的、印着镰刀锤子的“新年特别福利兑换券”
，还静静躺在他大衣内袋里，纸边已被汗水浸得发软。
他攥着那张薄纸，站在黑暗里，炉火早已熄灭，寒气从四面墙壁的裂缝里丝丝缕缕钻进来。
窗外，新西伯利亚城死一般寂静，连狗吠都冻僵了。
只有远处广场方向，隐隐传来一种奇异的、低沉的嗡鸣，像无数冰棱在风中互相敲击，又像某种巨大而冰冷的机器在永不停歇地运转。
伊万把脸埋进冰冷的掌心，那张“纸钱脸”
在黑暗中无声地扭曲着。
福利？他喉咙里发出一声短促、干涩的嗬嗬声，像被冻住的冰裂开了一道缝。
他想起谢尔盖凝固的拳头，想起广场上那些迅速蒙霜的、狂热的脸。
鬼打的幌子。
瓦西里的话像冰锥扎进心里。
他猛地抬头，望向窗外沉沉的夜——那嗡鸣声，似乎正是从广场方向，从那座市政厅灰楼的方向传来。
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伊万没有睡。
炉子依旧冰冷。
娜塔莎的呼吸在破毯子下微弱起伏。
他坐在窗边的小凳上，灌了半瓶劣质伏特加，火辣辣的液体烧着喉咙，却暖不透骨髓里的寒。
窗外，雪不知何时停了。
月光惨白，像一层裹尸布铺在死寂的街道和屋顶上。
就在这死寂里，一阵奇异的“沙沙”
声由远及近，如同无数细碎的冰粒在屋顶爬行。
伊万警觉地竖起耳朵。
声音停在他家窗外。
他屏住呼吸，悄悄掀开一点窗帘的缝隙。
月光下，一个黑影正伏在窗台上。
不是人。
是一只硕大无朋的渡鸦，羽毛在寒夜里泛着幽蓝的金属光泽，一只眼睛浑浊发白，另一只却锐利如刀，直直刺向伊万藏身的黑暗。
它歪着头，喙开合着，竟发出清晰的人声，带着浓重的新西伯利亚乡音，沙哑而苍老：“伊万·彼得罗维奇……别躲了。
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