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一九八六年十二月三十一日，寒潮把气温死死摁在零下三十五度。
广场上，黑压压的人头挤作一团，活像伏特加酒瓶被集体倾倒在雪地里——乌央乌央，密不透风。
雪花不是飘落，而是被狂风狠狠掼在人们僵硬的棉帽和围巾上，簌簌作响。
空气冻得发脆，每一次呼吸都像吞下冰碴子，肺叶被扎得生疼。
伊万·彼得罗维奇·沃罗宁，这个在拖拉机厂干了二十年钳工的老实人，此刻正陷在人群的泥沼里。
他裹着件肘部磨得发亮的旧军大衣，帽檐结满白霜，活像顶着个冰壳子。
他脚下那辆破旧的“扎波罗热人”
小汽车，早在一个半小时前就被彻底淹没在广场边缘的钢铁坟场里。
他试过哀求前面那个裹着熊皮帽、背脊如冻僵的橡树般魁梧的男人：“同志，行行好，让我插个缝儿吧！
我老婆娜塔莎发着烧，就等我回去煮碗热汤面……”
那男人，谢尔盖·伊万诺维奇，连眼皮都没抬，只从厚围巾里闷出一声：“闭嘴，沃罗宁！
秩序！
新年福利只给有耐心的公民！”
他肩章上那枚褪色的“劳动光荣”
徽章，在惨淡的路灯下闪着冷硬的光。
伊万的哀告被冻风撕碎，散入人群嗡嗡的抱怨声里。
他脸上的冻疮裂开了，渗出的血珠瞬间凝成暗红的冰粒，整张脸僵硬麻木，像一张被寒风揉皱又冻硬的、祭奠用的粗糙黄纸——当地人管这叫“纸钱脸”
。
广场中央，市政厅那栋斯大林式灰楼顶上，一只巨大的、锈迹斑斑的铁皮喇叭正嘶哑地吼叫。
声音断断续续，带着电流的杂音，像垂死野兽的喘息：“……公民们！
……坚持！
……伟大节日……福利！
……每人一份……伏特加配额……加量！
……还有……新西伯利亚拖拉机厂特供……上等荞麦面！
……三二一！
……迎接新年的曙光！
……”
这声音是根无形的鞭子，抽打着冻僵的脊梁。
人群在严寒中蠕动，却无人敢真正散去。
福利！
这词儿像一小撮劣质烟草，在冻透的肺里点燃一丝微弱的火星。
谢尔盖·伊万诺维奇猛地扭过头，冰碴子从帽檐簌簌落下，他布满血丝的眼睛在雪光里灼灼发亮：“听见没，沃罗宁？福利！
为了这，冻成冰雕也值！
这是我们的光荣！”
他高举冻得发紫的拳头，率先嘶吼起来：“为了苏维埃！
为了新年福利！”
那声音劈开寒风，竟带着一种悲壮的、自我献祭般的狂热。
人群被点燃了，吼声汇成一股滚烫的浊流，冲上灰蒙蒙的夜空：“为了福利！
为了福利！”
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