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像魔鬼在数祭品！”
深夜，伊万被一种奇异的嗡鸣惊醒。
不是钟声，而是整座城市在低吟。
他推开结霜的窗户，寒风卷着雪沫灌进来。
伏尔加河岸方向，黑压压的人影在月光下蠕动，像一条望不到头的、沉默的蛞蝓。
他们排着歪歪扭扭的队伍，朝圣母帡幪教堂的方向缓缓移动。
没有人交谈，只有脚下积雪被踩实的“咯吱”
声，汇成一片令人毛骨悚然的潮汐。
伊万裹上大衣冲进寒夜，怀表在口袋里冰冷地贴着大腿——这是父亲留下的遗物，黄铜表盖内嵌着一枚小小的东正教十字架。
教堂广场已成鬼域。
积雪被踩成黑泥，丢弃的破手套、碎布片和冻僵的萝卜皮散落一地。
队伍从教堂铁门蜿蜒出去，在红场石板路上盘绕，消失在波克罗夫斯基街的浓雾里。
伊万挤到队伍前端，心猛地沉到脚底：站在最前面的，竟是瓦西里萨大娘！
她裹着褪色的羊毛披肩，怀里抱着一个空瓦罐，脸上带着一种近乎圣洁的平静。
“瓦西里萨大娘！”
伊万抓住她冰冷的手腕。
老妇人缓缓转过头，眼睛在月光下泛着诡异的瓷白色：“伊万·彼得罗维奇？你也来领永恒面包了？快排队！
圣母玛利亚在钟楼顶上切面包呢，刀锋亮得能照见天堂！”
“那是幻觉！”
伊万急道，“市政维修队昨天刚检查过钟楼，里面只有锈蚀的钟锤！”
“维修队？”
瓦西里萨咧开嘴，露出稀疏的黄牙，“他们排在最前面啊……瞧，那是尼古拉耶夫同志！”
她枯瘦的手指戳向队伍前端。
伊万顺着望去，保卫科那身笔挺的制服在月光下格外刺眼，但尼古拉耶夫的姿势很怪——他挺直腰背，双臂僵硬地垂在身侧，头颅以一个不可能的角度向后仰着，下巴几乎贴到后颈。
更可怕的是，他脚上那双锃亮的皮靴，正踏在另一具身体的胸口上。
被踩着的是维修队的米哈伊尔，他胸口凹陷下去，嘴角却挂着满足的微笑，手里还攥着半截扳手。
“秩序！
秩序！”
尼古拉耶夫突然用非人的高亢嗓音嘶喊，脖颈发出“咔吧”
一声脆响，“永恒的秩序需要献祭！
跳下去！
为了面包！
为了伏特加！
为了……十三下钟声！”
话音未落，教堂钟楼上传来第一声轰鸣。
“当……！”
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