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纸人身上,他昨夜写下的字迹清晰可见:“不要再去寻找生命的意义是什么了。”
尼古拉猛地抬头,彼得脸上那虚伪的笑容瞬间凝固,随即又若无其事地关上了抽屉,仿佛什么都没发生。
“怎么了,尼古拉?”
彼得挑着眉毛,眼神锐利如刀。
“没…没什么,彼得·谢尔盖耶维奇。”
尼古拉低下头,声音干涩。
一种冰冷的、比涅瓦河寒冰更刺骨的恐惧攫住了他。
这不是梦。
昨夜发生的一切,真实得令人窒息。
那个纸人,它在彼得的抽屉里,它带走了什么?难道带走的,是他昨夜“死亡”
的那段时间?他浑浑噩噩地回到自己的工位。
档案室巨大而阴冷,高耸的文件柜像沉默的墓碑,一直延伸到昏暗的穹顶。
空气里弥漫着浓重的霉味和灰尘的气息。
他坐在堆积如山的文件前,手指僵硬地拿起笔,笔尖悬在崭新的第47号表格上方,却一个字也写不出来。
档案室死寂无声,只有远处锅炉房隐约传来的、沉闷的撞击声,一下,又一下,像垂死者的心跳。
“嗒…嗒…嗒…”
细微的、湿漉漉的脚步声,由远及近,打破了死寂。
尼古拉猛地抬头。
长长的、光线昏暗的走廊尽头,一个模糊的身影正缓缓走来。
那身影佝偻着,穿着一条湿透了的、颜色暗沉的长裙,裙摆拖在布满灰尘的地板上,留下一条蜿蜒、深色的水痕。
水滴从她湿透的头发上不断滴落,在寂静的档案室里发出清晰得令人心悸的“嗒…嗒…”
声。
尼古拉的心跳几乎停止。
是那个卖纸人的老妇人!
她怎么会在这里?她怎么会浑身湿透?涅瓦河的冰,此刻应该厚得能跑马车!
老妇人走到尼古拉的桌前停下。
她的头发湿漉漉地贴在沟壑纵横的脸上,水珠顺着皱纹的沟壑不断滚落。
她的眼睛在昏暗的光线下异常明亮,像两潭深不见底的寒水。
她没有看尼古拉,布满老年斑的手伸进湿透的裙兜,摸索着,掏出一个东西,轻轻放在尼古拉堆满文件的桌面上。
是一个灰白色的纸人。
和尼古拉丢失的、此刻在彼得抽屉里的那个一模一样。
只是这个纸人身上,用墨汁写着新的字:“不要有太多压力。”
“拿着,孩子,”
老妇人的声音沙哑,带着水汽的寒意,每一个字都像冰锥扎进尼古拉的耳膜,“它能替你承担。
一个不够,就再买一个。
一个不够,就再买一个……”
她重复着,声音越来越低,身影开始变得模糊、透明,像晨雾一样消散在档案室浑浊的空气里。
地上那条湿漉漉的水痕,也迅速蒸发,消失得无影无踪,仿佛从未存在过。
只有那个带着字迹的纸人,静静地躺在冰冷的桌面上。
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