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一九七五年深冬,乌拉尔山脉的寒风刮过下塔吉尔钢铁联合体附属的“工人荣誉”
集体宿舍楼。
整栋五层筒子楼蜷缩在工厂区边缘,被高炉喷吐的煤灰染成病态的灰黑色,窗框上结着厚厚的冰霜,如同无数只冻僵的眼睛。
叶夫根尼·彼得罗维奇裹着件补丁摞补丁的旧棉袄,佝偻着背,在楼道尽头的公共水槽边刷洗一只豁了口的搪瓷杯。
水龙头滴着冰水,砸在他龟裂的手背上,他浑浊的眼中映着惨白的灯光——那不是电灯,而是一盏悬在头顶的煤油灯,灯体锈迹斑斑,玻璃罩内火焰幽蓝,竟在无风的楼道里无声摇曳,仿佛有自己的呼吸。
“叶夫根尼·彼得罗维奇!”
一声尖利的呼唤刺破寂静。
楼道里晃出个矮胖身影,裹着不合身的干部呢大衣,胸前别着闪亮的镰刀锤子徽章,正是厂党委书记瓦西里·费奥多罗维奇。
他腋下夹着个鼓囊囊的纸袋,脸上堆着过分热情的笑容,活像集市上叫卖发霉面包的贩子。
“老朋友!
看看我给你带什么了!
上等的格鲁吉亚茶叶,还有……新鲜的土豆!
这年头,比金子还金贵呢!”
他凑近叶夫根尼,呼出的白气带着伏特加的酸腐味,试图拍打叶夫根尼的肩膀。
叶夫根尼猛地缩手,搪瓷杯“哐当”
砸进水槽。
他枯瘦的指节死死扣住水槽边缘,骨节泛白,浑浊的眼睛垂着,不敢抬头看瓦西里。
煤油灯幽蓝的光晕恰好笼罩两人,瓦西里脸上那层油滑的笑皮在光晕里微微扭曲,眼角渗出细密的汗珠,仿佛有看不见的蛛网正缓缓收紧。
“瓦西里·费奥多罗维奇同志,”
叶夫根尼的声音干涩沙哑,像砂纸磨过生铁,“公共区域禁止私人馈赠。
厂党委《关于抵制资产阶级糖衣炮弹的补充规定》第三条,您亲自签发的。”
瓦西里的笑容僵在脸上,眼底掠过一丝阴鸷,快得几乎抓不住。
他干笑两声,把纸袋塞进叶夫根尼怀里:“瞧你这老脑筋!
当年的事……都是误会!
组织上不是已经给你恢复了三级工人的待遇?锅炉房的活儿清闲,多适合你养老!”
他刻意压低嗓音,带着一种令人作呕的亲昵,“再说,娜塔莎的事……唉,谁想到她会想不开?我每个星期天都去墓园,在她坟前放一束野花。
上帝见证,我瓦西里·费奥多罗维奇,比亲兄弟还惦记你!”
叶夫根尼的身体剧烈一颤,怀里的纸袋滑落在地。
茶叶罐滚出来,盖子崩开,深褐色的碎叶撒了一地,混着几颗发青的土豆。
娜塔莎——他早逝的妻子,那个总在灯下为他缝补工装、笑声像风铃般清脆的女人——名字像烧红的铁钎,狠狠捅进他心窝。
瓦西里口中的“误会”
,是十二年前那场精心编织的罗网:叶夫根尼设计的轧钢机图纸“意外”
泄露给西方间谍,证据指向他深夜独自留在办公室的指纹;瓦西里作为保卫科副科长,亲手将他铐上警车,当着全厂职工的面唾沫横飞:“看看!
这就是阶级敌人安插在工人队伍里的毒蛇!
他老婆娜塔莎?哼,肯定是同谋,畏罪自杀是活该!”
娜塔莎在拘留所外等了三天三夜,只等到一纸“畏罪自杀”
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