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他望向广场边缘那座破败的钟楼，月光下，锈蚀的齿轮隐约可见。
突然，一个念头如闪电劈开混沌：时间，是唯一的证人，也是唯一的武器。
“卡拉苏克的兄弟姐妹们！”
格里戈里的声音通过麦克风传遍广场，却异常平静，压过了喧嚣，“他们叫我英雄。
可真正的英雄，是那个在火灾前夜，闻到煤油味却不敢声张的女人；是那个倾倒煤油、又冲进火场‘救人’的男人；是那个坐在办公室里，把我们的断腿和眼泪，称斤论两换成勋章与面包的……会计！”
瓦尔瓦拉脸色煞白，挥手示意保安。
格里戈里提高音量，指向库兹马靴子上洗不净的污渍：“问问消防队长！
那天工具带上为什么有镇长铜牌？问问瓦尔瓦拉秘书！
她给安娜的移民文件，编号是多少？”
人群骚动起来。
安娜突然挣脱库兹马的手，冲到台前尖叫：“是真的！
他们逼我！
说格里戈里不死，全镇的配给都要降级！”
库兹马扑上来捂她的嘴，却被推开。
老鞋匠伊万颤巍巍举起手：“我家的火灾……是镇长说‘制造典型’，烧了半条街啊！”
广场死寂。
瓦尔瓦拉尖笑起来，声音撕裂夜空：“疯子！
一个嫉妒的瘸子在污蔑！
苦难是神圣的！
没有苦难，我们算什么？！”
她挥舞手臂，像指挥一场集体癔症，“记住你们的积分卡！
记住面包和伏特加！
真相？真相就是你们需要苦难活着！”
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格里戈里闭上眼。
他听见地下室所有钟表轰然作响，指针疯狂倒转。
他转动轮椅，滑向广场中央通往钟楼的石阶。
保安想阻拦，却被一股无形的寒流逼退。
格里戈里用残肢撑起身体，将一杆修表用的精钢撬棍卡进钟楼底层锈死的机械轴心。
他全身肌肉绷紧，汗水浸透衬衫。
滴答声从他口袋里的怀表蔓延开来，渗入石缝，爬上钟楼的每一块砖。
齿轮发出垂死的呻吟，开始一格、一格地逆向咬合。
“停下！
你这疯子！”
瓦尔瓦拉尖叫着扑来，但她的高跟鞋在结冰的台阶上打滑。
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