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克列斯托夫卡镇依旧在浓雾中沉默。
伊凡走在熟悉的街道上，每一步都踏在凝固的时间里。
面包店飘来黑麦的香气，邮局门口贴着褪色的告示，教堂的钟声喑哑地敲了五下。
瓦夏推着自行车与他擦肩而过，手腕上渗黄水的绷带擦过伊凡的衣袖，伊凡甚至能闻到那绷带下散发出的、淡淡的腐肉气息。
瓦夏对他咧嘴一笑，露出黄牙：“早啊，斯米尔诺夫！
今天又要去给谁送行？”
“给生者，也给死者，瓦夏·米哈伊洛维奇。”
伊凡平静地回答，脚步没有丝毫停顿。
瓦夏愣了一下，随即发出一阵空洞而响亮的笑声：“哈！
说得好！
给生者，也给死者！
这世道，谁分得清呢？”
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伊凡没有回头。
他走进殡仪馆，铁门在他身后沉重地关闭，隔绝了外面灰白的世界。
停尸房里，冰冷的灯光依旧惨白，药水与腐败混合的独特气味扑面而来，如此熟悉，如此……亲切。
不锈钢台面上，静静躺着一具新的遗体，是镇上老木匠谢尔盖。
他死于肺炎，面容安详。
伊凡放下皮包，熟练地戴上橡胶手套。
冰凉的触感透过薄薄的橡胶渗入指尖。
他拿起消毒棉球，蘸取药水，俯身靠近谢尔盖僵硬的脸庞。
灯光下，他看见自己青灰色的手指在老人蜡黄的皮肤上移动，动作稳定而精准。
镜子里，映出他半张被裂痕分割的脸，灰白的瞳孔深处，倒映着不锈钢台面上老人安详的遗容，也倒映着这间永远弥漫着死亡气息的停尸房。
他蘸取脂粉，用柔软的刷子，轻轻覆盖在谢尔盖干裂的唇上，赋予那沉默的唇瓣最后一丝虚假的暖色。
笔刷划过皮肤的沙沙声，在寂静的停尸房里清晰可闻，如同时间本身在缓慢地、不可阻挡地碾过一切鲜活与腐朽。
伊凡的动作流畅而专注，仿佛这并非一场对死亡的粉饰，而是某种神圣仪式的延续，是他在这永恒静止的罗刹国里，唯一被允许的、活着的证明。
镜中裂痕后的灰白眼瞳，映着灯光，映着尸体，映着这间小小的、被世界遗忘的停尸房。
伊凡·斯米尔诺夫知道，门会再次被敲响。
新的死者，或者新的“活人”
，终将来到这永恒的化妆台前。
而他，这具早已被时间风干的躯壳，这双洞悉生死界限的眼睛，将永远在这里，为罗刹国永不落幕的荒诞轮回，涂抹上最后一笔虚假的、庄重的色彩。
死亡并非终结。
在这片被上帝嫌弃的土地上，它不过是一张盖了戳的通行证，通往一个比活着更喧嚣、更冰冷、更无法逃脱的永恒牢笼。
殡仪师的手，在脂粉之下，在腐烂之上，轻轻拂过时间的灰烬。
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