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从此，他成了克列斯托夫卡的“阴沟老鼠”
，日复一日为死者梳妆。
伊凡瘫坐在冰冷的地板上，背靠着存放尸体的冷藏柜。
寒气透过薄薄的衣服渗入骨髓。
他低头，借着惨白的灯光，第一次真正看清了自己的双手——指尖呈现出不健康的青灰色，指甲边缘发黑，指关节僵硬得如同生锈的铰链。
他缓缓卷起自己的袖子，小臂的皮肤下，青紫色的血管异常凸起、扭曲，像爬满了丑陋的蚯蚓。
一股浓烈的、属于停尸房深处的腐败气息，正从他自己身上丝丝缕缕地散发出来，与空气里固有的药水味融为一体。
原来如此。
原来他早已死去。
在这罗刹国的荒诞轮回里，死亡并非终点，而是另一种更漫长、更扭曲的开始。
活人被当作祭品献祭给虚无的荣光，而死人，却披着“生者”
的皮囊，在永恒的牢笼里扮演着各自的角色。
沃尔科夫活埋亲子，是为了将儿子送入“活死人”
的特权阶层；神父费奥多尔，是这生死颠倒秩序的守门人与祭司。
而他自己，伊凡·斯米尔诺夫，这被社会唾弃的殡仪师，不过是一个早已被遗忘的、困在职责里的幽灵。
他慢慢站起身，走到水槽边，打开水龙头。
冰冷的水流冲刷着他青灰色的手。
他拿起梳子，梳理自己枯草般灰白的头发。
镜中，那张腐朽的脸在裂痕后沉默地注视着他。
恐惧如潮水般退去，一种冰冷的、沉重的平静取而代之。
他明白了。
在罗刹国，遗忘才是最大的惩罚，而记忆，则是永恒的诅咒。
他记起了自己死亡的瞬间，记起了这具躯壳的腐朽本质，这反而让他获得了某种扭曲的自由。
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第二天清晨，浓雾依旧笼罩着克列斯托夫卡。
殡仪馆的铁门“吱呀”
一声打开。
伊凡·斯米尔诺夫走了出来。
他穿着那件洗得发白、肘部磨出毛边的旧工作服，手里提着一个旧皮包，里面装着他最珍视的化妆工具。
他步履平稳，穿过寂静的街道。
窗户后，窗帘缝隙里窥探的目光依旧存在，但伊凡不再感到刺痛。
他迎着那些目光，甚至微微挺直了佝偻多年的脊背。
他看见面包店的玛特廖娜老板娘正把新鲜出炉的黑麦面包摆上橱窗，她脖颈上那道缝合线在晨光下格外清晰；邮局的瓦夏推着自行车路过，手腕上渗着黄水的绷带在寒风中微微颤动。
他们彼此点头，眼神里没有活人的温度，只有一种心照不宣的、死水般的漠然。
伊凡也微微颔首，平静地回应。
他走到镇外公墓。
彼得·沃尔科夫的新墓碑在萧瑟的秋风中显得格外突兀。
墓碑前，沃尔科夫镇长那肥胖的身影正佝偻着，正用一块昂贵的丝绒布，仔细地擦拭着冰冷的石碑，动作带着一种病态的虔诚。
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