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泥土倾泻而下的声音沉闷而令人窒息。
就在最后一捧土即将覆盖棺盖的瞬间，伊凡的目光死死盯着那漆黑的缝隙。
他看见——或者他以为自己看见——彼得那只戴着白手套的右手，在棺木内极其轻微地、徒劳地向上抓挠了一下！
泥土簌簌落下，掩埋了那绝望的动作，也掩埋了所有无声的呐喊。
沃尔科夫镇长挺直腰背，脸上老泪纵横，却在转身的刹那，伊凡捕捉到他嘴角一闪而逝的、如释重负的狞笑。
费奥多尔神父适时地在他肩上重重一拍，嘴唇无声地开合，仿佛在说：“尘归尘，土归土，灵魂归于主的荣光。”
葬礼结束，人群散去。
伊凡独自站在新翻的墓土前，暮色四合，寒气刺骨。
他感到一种前所未有的孤独和寒冷，仿佛整个克列斯托夫卡的冰霜都凝结在了他的骨髓里。
他转身，拖着灌了铅的双腿走向殡仪馆。
路过镇中心的小酒馆“金锚”
时，里面传来喧闹的谈笑声。
伊凡下意识地瞥了一眼糊满油污的窗户。
酒馆里灯火昏黄。
他看见镇邮局那个永远板着脸的瓦夏，正和几个熟人围坐。
瓦夏的手里端着一杯伏特加，脸上却不见平日的刻薄，反而带着一种伊凡从未见过的、近乎诡异的松弛和“活力”
。
他高声谈笑，唾沫横飞，讲述着彼得“英勇牺牲”
的细节，眉飞色舞，仿佛亲眼所见。
更让伊凡血液凝固的是，瓦夏举起酒杯时，宽大的袖口滑落了一截——那手腕上，赫然缠着一圈厚厚的、渗着黄水的绷带，边缘处，暗紫色的尸斑如同丑陋的胎记，清晰可见！
而围坐的人们，对瓦夏手腕上那触目惊心的溃烂和尸斑视若无睹，甚至有人笑着拍打他的后背，杯盏相碰，发出清脆而空洞的声响。
伊凡猛地后退一步，心脏狂跳。
幻觉？一定是连日来的惊吓和疲惫！
他甩甩头，快步离开，只想尽快回到他那间熟悉的、药水味弥漫的停尸房。
路过教堂后巷时，他看见老玛特廖娜——那个总在面包店门口对他划十字的老板娘——正佝偻着背，在昏暗的路灯下费力地翻找垃圾箱。
她嘴里哼着不成调的圣咏，干枯的手指在腐烂的菜叶和鱼骨中拨弄。
伊凡心生不忍，轻轻走近：“玛特廖娜大娘，需要帮忙吗？”
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老妇人缓缓转过头。
路灯昏黄的光线照亮了她的脸。
伊凡倒抽一口冷气，踉跄着后退，脊背重重撞在冰冷的砖墙上。
玛特廖娜的脸上，皮肤呈现出一种皮革般干硬的质感，毫无血色，眼窝深陷如枯井，浑浊的眼球上覆盖着一层灰翳。
更可怕的是，她脖颈侧面，一道深紫色的缝合伤口狰狞地裂开，露出底下暗红发黑的肌肉组织，几缕灰白的头发粘在伤口边缘。
她咧开嘴，露出稀疏发黄的牙齿，声音嘶哑如砂纸摩擦：“啊，斯米尔诺夫……好孩子。
帮我找找……我的眼睛……今早掉在菜汤里了……煮着煮着就掉了……”
她浑浊的眼睛茫然地扫视着污秽的地面。
伊凡再也无法控制，胃里翻江倒海，他扶着墙剧烈地干呕起来，却什么也吐不出。
玛特廖娜似乎对他的反应毫不在意，只是继续在垃圾堆里摸索，嘴里哼着那不成调的圣咏，声音在寂静的巷子里幽幽回荡，带着非人的空洞。
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