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在午夜阳光下轻轻摇晃，暗红的汁液顺着木纹缓缓滴落，渗入脚下冻得发黑的泥土。
雪，似乎下得更密了，无声地覆盖着河岸，覆盖着庆典的残骸，覆盖着被拖走的疯子和人们脸上凝固的恐惧。
那血滴落的地方，雪似乎融化得格外快，露出底下深褐色的、仿佛永不融化的冻土。
寒冬以复仇者的姿态君临佩乔拉。
1946年的第一场真正意义上的暴风雪，比往年早了整整一个月。
风像无数冤魂在旷野上尖啸，雪片不再是手掌，而是裹着冰刃的白色刀锋。
河岸上那片“南方实验园”
彻底被掩埋，歪斜的木架在狂风暴雪中呻吟、断裂，如同巨人折断的肋骨，刺向铅灰色的、低垂的天空。
柳德米拉·彼得罗夫娜消失了。
有人说她在风雪最大的那个夜里，抱着一小袋发霉的树皮粉，去了废弃的矿坑。
也有人说，最后看见她单薄的身影，正朝着佩乔拉河冰封最厚的地方走去，怀里似乎紧紧抱着一个小小的、破旧的童子军帽。
矿坑深处，或冰层之下，再也没有关于她的消息。
只有老猎人格里戈里，在暴风雪稍歇的黎明，颤巍巍地走到矿坑边缘。
坑底积着新雪，一片刺目的洁白中，在一块凸起的冻土边缘，孤零零地躺着半块被啃噬过的黑面包，上面凝结着一层薄薄的、暗红色的冰晶。
格里戈里默默摘下破旧的护耳帽，对着矿坑深深鞠了一躬，雪粒落满他花白的头发。
尼古拉·索科洛夫在一个清晨离开了佩乔拉。
没人知道他去了哪里。
他那间堆满伪造报告的小屋被搜查，只找到一本摊开的土壤手册，停留在“热带作物引种失败案例分析”
那一页，纸页被泪水或雪水洇湿过，字迹模糊一片。
他的桌上，放着一个小小的、用桦树皮仔细折成的纸船，船身画着歪歪扭扭的、金黄色的香蕉。
船底压着一张字条，上面只有一行颤抖的字：“妈妈，原谅我。
佩乔拉的雪，太冷了。”
阿纳托利·库兹涅佐夫主席依然坐在他那间炉火熊熊的办公室里。
炉火映着他油亮的额头和松弛的脸皮，却照不进他眼底那片深不见底的寒潭。
他面前摊开的是刚收到的调令——升任阿尔汉格尔斯克州农业委员会副主任。
窗外，暴风雪正撕扯着佩乔拉仅存的生机。
他慢条斯理地灌下一杯滚烫的伏特加，辛辣的液体灼烧着喉咙。
他推开窗，任由刺骨的寒风卷着雪粒灌进来，吹熄了桌上的煤油灯。
在骤然降临的黑暗与呼啸的风雪声中，他对着无边的雪幕，发出一声低沉、沙哑，几乎被风雪吞噬的叹息：“代价……总要有人承担。”
1946年的严冬，佩乔拉镇彻底沉寂了。
木屋的烟囱不再冒烟，街道被深雪封死，成了野狼和饥饿渡鸦的领地。
只有镇子边缘的墓园，在雪丘下隆起一片片沉默的土包。
没有墓碑，只有歪斜的木片插在雪中，上面用焦炭写着模糊的名字，字迹很快又被新雪覆盖。
风雪之夜，总有人（或许是守夜人老巴维尔，或许是半夜惊醒的居民）隐约听见河岸方向传来奇异的声响——不是风声，不是狼嚎，而是一种沉闷的、有节奏的“笃…笃…笃…”
声，像是某种巨大的根须，正缓慢而执着地，敲击着冻土深处。
四十年后，1986年深秋。
一支来自列宁格勒的考古小队，循着档案里模糊的记载和当地老人讳莫如深的指点，踏上了佩乔拉这片被遗忘的冻土。
带队的是严肃的女学者叶卡捷琳娜·谢尔盖耶夫娜。
他们清理着河岸边的积雪和朽烂的木架残骸，金属探测器发出单调的蜂鸣。
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