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圣彼得堡的冬夜，雪片如裹尸布般层层叠叠覆盖着涅瓦大街。
路灯的光晕在寒雾中晕开，像垂死者浑浊的眼球。
伊万·彼得罗夫裹紧单薄的棉袄，踏着没膝的积雪，走向城郊那栋被市民们暗中称为“圣瓦西里坟场”
的医院。
他刚结束白班，又被叫回来顶替一个“突发急病”
的同事——这已是本月第三次。
医院铁门在身后沉重地合拢，发出类似棺盖落锁的闷响。
门廊下，风雪卷起一张被丢弃的旧报纸，头条标题在昏黄灯光下隐约可辨：“卫生局长谢尔盖·沃洛金同志亲临灾区，慰问贫困病患”
。
伊万苦笑着摇头，这标题比教堂里冰冷的圣像更令人不安。
他穿过空旷的前厅，脚步声在死寂中激起令人心悸的回响。
走廊两侧的墙壁上，剥落的墙皮如同垂死病人的皮肤，露出底下深褐色的污渍，那是经年累月渗入砖石的绝望。
他推开值班室的门，一股廉价伏特加混着消毒水的刺鼻气味扑面而来。
老看门人费多尔瘫在椅子上，鼾声如破风箱，桌上空酒瓶倒伏着，像战败的士兵。
伊万替他掖了掖毛毯，费多尔却猛地惊醒，浑浊的眼睛在昏暗灯光下闪着惊惶的光：“伊万·伊万诺维奇！
你……你看见她了吗？那个穿病号服的女人？她总在三楼走廊尽头……飘……说她的小格里沙，被四号手术室的灯，一口口吞掉了……”
“费多尔·费多罗维奇，是伏特加在您脑子里跳舞了。”
伊万强作镇定，但指尖的寒意已悄悄爬上脊梁。
他拎起药箱走向楼梯间。
楼梯盘旋向上，声控灯忽明忽灭，将他的影子撕扯成扭曲怪诞的形状，紧贴在发霉的墙面上。
行至三楼，灯光骤然熄灭。
黑暗中，一种粘稠、湿冷的呼吸声贴着他的耳廓响起，带着铁锈和腐烂甜菜根的气息。
伊万僵立原地，心脏在肋骨间疯狂擂动。
他缓缓侧过脸，黑暗中，一双没有瞳孔的惨白眼睛悬浮在离他鼻尖仅一寸的地方，湿漉漉的，像两枚浸在冰水里的玻璃弹珠。
那眼睛下方，一张嘴唇无声地开合，没有声音，却有冰冷的意念直接刺入他的脑海：“……救……救救我的孩子……她还在四号手术室……他们……“吃”
了他……”
伊万猛地后退，脊背撞上冰冷的墙壁。
灯光“啪”
地亮起，走廊空无一人，只有一滩暗红色、尚未凝固的液体，正从四号手术室门缝下缓缓渗出，蜿蜒如蛇，爬过他的鞋尖。
他颤抖着推开门，手术灯惨白的光柱下，手术台空空如也，只余一摊刺目的猩红，台面边缘，一枚小小的、沾血的乳牙在无影灯下反射着幽光。
伊万感到胃里一阵翻滚，伏特加的酸腐味涌上喉咙。
他踉跄着冲进洗手间，对着斑驳的镜子干呕。
镜中，他苍白的脸上，不知何时多了一道细长的、暗红色的抓痕，从颧骨斜划至下颌——像一张无声嘲笑的嘴。
第二天清晨，伊万顶着青黑的眼圈走进食堂。
油腻的餐桌上，护士柳芭正用调羹戳着寡淡的罗宋汤：“听说了吗，伊万？昨晚收容所那个难产的女人，抱着死婴被挡在急诊门口。
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