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里面是她用尽力气从废墟边缘扒拉出来的、染着暗褐色污迹的残片——一块印有沙俄双头鹰的瓦当，半枚扭曲的铜质门把手，还有几张焦黑的纸页，其中一张上，伊万诺夫那歪歪扭扭、力透纸背的控诉字迹，在煤油灯下如同泣血的烙印。
她用冻得发红的手指，一遍遍抚摸着那些字迹，泪水无声地滴落在冰冷的铁皮盒上，发出轻微的“嗒、嗒”
声。
窗外，城市的灯火在寒夜中明明灭灭，像无数只冷漠窥视的眼睛。
又一个飘雪的黄昏，伊万诺夫从精神病院溜了出来。
他像一片真正的幽灵，无声地飘荡在梁赞市覆着薄雪的街道上。
人们裹紧大衣匆匆走过，偶尔有人瞥见这个眼神空洞、嘴角挂着涎水的流浪汉，便厌恶地绕开，仿佛他身上带着某种不祥的瘟疫。
他最终停在了青年文化宫那光洁的白色围墙外。
雪片落在他花白的头发和破旧的衣领上，迅速融化。
他佝偻着背，伸出枯枝般的手指，颤抖着，一遍又一遍地抚摸着冰冷光滑的瓷砖墙面。
嘴唇无声地开合，仿佛在与墙壁深处那些只有他能听见的、永不停歇的“咯吱”
声对话。
一个穿着厚棉袄、系着红领巾的小男孩，被妈妈拉着路过。
孩子好奇地停下脚步，仰头看着这个怪人，清脆地问：“妈妈，这个老爷爷在干什么呀？”
年轻的母亲立刻紧张地捂住孩子的眼睛，用力把他拽走，声音压得极低，带着恐惧：“别看！
快走！
是个疯子！
被鬼迷了心窍的疯子！
他摸的这墙……不干净！
里面有东西……”
孩子懵懂地被拖走，回头望去。
雪幕中，伊万诺夫依旧固执地贴着墙壁，身体微微摇晃。
他忽然抬起手，用指甲在光洁如镜的白色瓷砖上，极其缓慢、极其用力地划下了一道深深的、歪歪扭扭的刻痕。
那痕迹在雪光中显得异常刺眼。
“咯吱……”
他喉咙里发出含混的气音，嘴角咧开一个空洞的、没有温度的笑容，对着冰冷的墙壁，也对着漫天飘落的、覆盖一切的雪，喃喃低语，“……还在吃呢。”
寒风卷起地上的雪沫，打着旋儿，掠过他单薄的衣衫，也掠过那道新鲜的刻痕，发出细微的呜咽。
雪，越下越大了，温柔地、沉默地覆盖着叶卡捷琳诺斯拉夫，覆盖着崭新的文化宫，覆盖着旧日的废墟，也覆盖着雪地上那两行歪歪扭扭、通向未知黑暗的脚印。
仿佛要将一切罪证、一切冤魂、一切被刻意遗忘的“咯吱”
声，都深深埋进这纯净无瑕的白色之下。
只有风知道，雪层之下，那啃噬的声音从未停止。
它耐心地等待着，等待下一个春天，等待下一场盛宴，等待那些坐在空壳上、在雪光里举杯欢庆的人们，终将听见那来自地基深处、永无止息的、白蚁啃噬骨骸的声响。
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