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“验收不合格，”
他吐着烟圈，肚皮把桌沿顶得吱呀响，“窗棂上有刷毛，像猪鬃一样显眼。”
伊万想辩解，却看见办公桌上摆着面铜镜——又是那面凸镜，像鱼眼。
镜里映出库兹涅佐夫的脸，那张脸被放大、拉宽，嘴唇厚得像两条冻香肠，而嘴唇后面，是排尖利的铁钉。
“再刷一遍，”
工头把烟头摁进烟灰缸，“否则半头猪改成半根猪毛。”
伊万下楼时，听见背后有笑声，像肥油滴进火堆。
他回头，铜镜里库兹涅佐夫正用钉牙啃自己的手指，啃得鲜血淋漓，却笑得更大声。
回教堂的路上，雪更厚。
伊万在街角撞见邮差彼得罗，彼得罗背着空邮袋，袋口用绳子扎紧，像吊死的脖子。
“今天没信？”
伊万问。
“有，”
邮差眼神飘忽，“可全是写给自己的。”
他解开绳子，邮袋里滑出一叠信封，每个信封上都写着同一个名字：彼得罗·彼得罗维奇。
邮差拆开最近的一封，里面掉出一张照片——是他自己的左手，缺了中指，断面整齐得像被铡刀切过。
“我明天去锯木厂，”
彼得罗低声说，“听说那里缺个扛木头的。”
伊万后背发凉，他想起瓦西里那根飞走的食指，想起汤锅里的人脸，想起铜镜里奥尔加裂开的眉心。
教堂的门依旧吱呀。
脚手架还在，白浆却冻成了冰凌。
伊万重新调色，刚刷两下，就听见砖洞后面有呼吸——不是风，是人在喘，喘得肺像破风箱。
他趴到洞口，黑暗中亮起一点光，光是铜镜给的，镜里出现奥尔加，她正和镇长科马罗夫躺在自家床上，镇长用铜镜照她赤裸的背，镜背双头鹰的爪子在她肩胛骨抓出八条血痕，血痕组成一个俄文单词：СВОБОДА——自由。
伊万喉咙里爆出一声呜咽，他抄起铜镜冲回镇上，雪在他脚下发出碎玻璃般的声响。
家门虚掩，屋里没灯。
伊万摸进卧室，床是冷的，却留着奥尔加的体味——洋葱、汗、廉价香水。
厨房传来铁器碰撞，他推门，看见奥尔加和科马罗夫正面对面喝汤，汤锅里的钉子不见了，换成一颗颗眼珠，眼珠在汤里浮沉，像煮熟的醋栗。
“伊万，”
镇长用袖子擦嘴，“你来晚了，汤快没了。”
奥尔加笑，嘴角撕裂到耳根，露出三排牙——和面包房橱窗里那个影子一样。
伊万举起铜镜砸过去，镜子击中奥尔加额头，发出钟鸣。
她晃了晃，脸像蜡一样融化，融化的物质滴进汤锅，和眼珠搅在一起，变成一锅粉色粥。
科马罗夫起身去摸墙上的猎枪，枪管却变成铜镜，镜里映出他年少时的脸——那个脸瘦削、理想主义，眼里有火。
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