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巴甫洛夫斯克的雪在十月底就封住了所有出路。
镇公所的木牌被风掀得哗啦响，像有人用指甲刮棺材盖。
伊万·斯米尔诺夫踩着没过脚踝的碎雪，把油漆桶抱在怀里，桶里晃动的白浆发出稀粥般的咕嘟声。
他得在天黑前刷完废弃教堂的窗棂——库兹涅佐夫答应给半头猪的钱，可那得等“验收合格”
。
伊万啐了一口唾沫，唾沫落地就冻成一粒玻璃珠，滚进雪里不见了。
“人只要淡淡的，就一定会顺顺的。”
他默念老爹死前留下的咒语，好像这么一念，风就会小，钱就会多，老婆奥尔加的舌头就会短两寸。
可风还是掀开了他的耳罩，像剥下两片烂菜叶。
教堂立在镇子最东头，尖顶被乌鸦站成一条锯齿状的黑线。
三十年前，这里的神父被押上卡车，从此上帝搬了家，只剩蝙蝠和流浪汉轮流做礼拜。
伊万推开橡木门，门轴发出女人分娩般的尖叫，一股陈年的蜡油味扑面而来，像隔夜的剩菜汤。
彩窗上的圣徒早被扒光了金箔，剩下空洞的眼眶追着他。
伊万踩上脚手架，刷子刚蘸白浆，就听见“咔”
一声——不是木头断裂，是墙在说话。
祭坛后的砖墙裂了道缝，缝里露出暗门的轮廓，砖块胡乱堵着，灰浆像干掉的鼻涕。
伊万伸手去抠，一块砖松了，后面是黑的，黑得连油灯都照不穿。
“多一事不如少一事。”
他提醒自己，可手已经把第二块砖抽了出来。
砖洞吐出一股凉气，喷在他脸上，像有人从棺材里吹灭蜡烛。
他数着台阶往下走，十三级，螺旋，像钻进一枚巨大的螺丝钉。
地下室比外面冷，冷得能听见骨头在皮肤里打颤。
四面墙挂满了铜镜，圆镜、方镜、椭圆镜，镜背铸着双头鹰，鹰爪抓地球，抓得锈迹斑斑。
最中央那面凸起，像鼓起的鱼眼。
伊万把灯举高，镜面映出的却不是自己，而是一个穿旧式呢大衣的男人——左眼眶里嵌着一颗铜纽扣，扣子反着光，亮得刺眼。
伊万往后退，脚跟踢到什么东西。
一具骷髅，呢大衣挂在骨头上，像晾在衣架上的破帆。
骷髅的左眼窝空着，像被勺子挖走的布丁。
“人只要淡淡的……”
他喉咙发干，声音卡在牙缝。
铜镜忽然泛起涟漪，镜里画面切换——自家厨房，奥尔加正往汤锅撒白色粉末，粉末落进红汤，漂成一张张微型人脸，人脸在汤里张嘴，像在无声尖叫。
伊万抡起油漆桶砸过去，桶在镜面弹开，发出教堂钟般的闷响。
回声在地下室乱撞，像一群穿皮靴的鬼在跳踢踏舞。
灯焰跳了两下灭了，黑暗压下来，重得像湿棉被。
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