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“你受伤了。”
他指着她风衣下摆——一道从膝盖延伸到脚踝的裂缝，渗出暗色粘液，不是水，不是血，更像是某种介于两者之间的分泌物，散发着铁锈与蜂蜜混合的气味。
女人笑了。
笑声惊起烟囱上栖息的秃鼻乌鸦，它们扑棱翅膀的声音像撕开裹尸布。
“马特维·伊万诺维奇，”
她准确无误地叫出他的全名，仿佛这名字早已在她舌尖滚动过千百次，“你们普斯科夫人总是这样，把同情心浪费在不需要的地方。”
那一刻，马特维知道自己完了。
不是因为恐惧，而是因为某种更深的、更甜腻的东西——被看见的喜悦。
在这座城市，没人记得他的名字，除了阿尔乔姆，那个总说“兄弟如手足”
的同事，和阿纳斯塔西娅，那个偶尔送他腌黄瓜的邻居。
但眼前这个女人，她不仅知道他是谁，还知道他为何颤抖。
他带她回了家。
钥匙插进门锁时，他想起祖母的话。
但薇拉的手已经抚过门厅壁纸——那些褪色的矢车菊图案在她指尖下重新绽放，蓝得刺眼，仿佛从未被岁月侵蚀。
她打开冰箱的样子，像个回到童年居所的游子，熟稔得令人心悸。
马特维注意到她右手无名指缺了半截，断面光滑如磨砂玻璃，像是被无数个夜晚反复打磨。
“你住东边那间。”
她用陈述句安排着一切，突然踮脚贴近他耳廓，呼吸带着铁锈味，“别担心，我睡觉很轻。”
她的发丝扫过他的脸颊，留下细小刺痛，像是被某种植物的绒毛蜇伤。
马特维没动。
他感到一种奇异的安心，仿佛终于有人愿意走进他这座孤岛。
第三天晚上，浴室门缝透出的光不是白色，而是紫罗兰与腐烂李子之间的颜色——一种不该存在于现实中的色调。
他推门，踩到一滩黏液，那东西在瓷砖上蜿蜒成河，最终消失在下水口，仿佛有意识地逃遁。
薇拉的换洗衣物整齐叠放在筐里，但布料纤维间缠绕着几根灰白色的毛发，比人类头发粗，比羊毛细腻，带着波浪般的卷曲。
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早餐时，她搅动咖啡，钢勺刮擦瓷杯的声音像指甲划过黑板。
“你在普斯科夫没有朋友。”
她说。
马特维的手顿住。
“阿尔乔姆不算，”
她补充，语气平静如陈述天气，“那孩子眼里藏着乌鸦，迟早会啄瞎你的。”
黄油刀在他手中磕出缺口。
上周阿尔乔姆来借显影剂时，薇拉明明反锁在卧室。
可她描述阿尔乔姆的眼神，像猎人点评陷阱里的狐狸——精准、冷酷、带着预知的残忍。
“我们得招待客人。”
薇拉把咖啡渣倒进水槽。
那些颗粒在不锈钢表面缓缓移动，组成一张扭曲的笑脸，嘴角咧到耳根。
“真正的友谊需要见证人。”
当她说“友谊”
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