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然而，无论他说什么，老人都只是沉默地摇头。
那沉默像一堵无形的墙，将伊万所有的善意和话语都挡在外面。
最终，伊万无奈地叹了口气，从自己的公文包里掏出仅有的几个卢布，塞进老人颤抖的手里，然后转身离开。
他不敢回头，生怕看到老人冻毙在雪地里的景象。
他安慰自己，他已经尽力了，沟通已经发生，只是对方拒绝接收。
第二天清晨，暴风雪停了。
伊万出门时，发现巷口的杂货铺门口干干净净，仿佛昨夜的一切都是一场梦。
那个老人和他的皮箱，消失得无影无踪。
只有积雪上留下了一串模糊的脚印，通向巷子深处，最终在伊万所住的公寓楼门口中断了。
伊万的心猛地一沉。
他快步上楼，打开自己家的门。
屋内一切如常，只是空气中弥漫着一股若有若无的、陈旧纸张和樟脑丸混合的怪味。
他检查了每个房间，最后目光落在了书桌旁那个从未上锁的旧档案柜上。
柜门虚掩着。
伊万记得很清楚，昨晚临睡前，他是关好的。
他走过去，拉开柜门。
里面整整齐齐码放着他经手过的各种文件副本，都是些无关紧要的市政记录。
但在最底层，多了一个陌生的、沾满泥污的皮箱。
正是昨夜那个老人怀里的那个。
伊万的手有些发抖。
他将皮箱拿出来，放在桌上。
箱子没有锁，只用一根褪色的红绳系着。
他解开绳子，掀开箱盖。
里面没有金银财宝，也没有秘密文件。
只有一叠厚厚的、泛黄的纸张。
每一张纸上，都密密麻麻地写满了字。
伊万拿起最上面一张，凑到灯下细看。
那不是任何一种他认识的文字。
那些字符扭曲、怪异，像是用指甲在纸上疯狂抓挠出来的痕迹，又像是某种古老符咒的变体。
它们排列得毫无章法，却又透着一股令人窒息的秩序感。
伊万试图辨认，却发现自己的视线一旦聚焦在某个字符上，那个字符就会像活过来一样，在他眼前蠕动、变形，试图钻进他的脑子里。
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他感到一阵强烈的眩晕和恶心，赶紧放下纸张。
但那股怪味更浓了，仿佛是从纸张内部散发出来的。
他决定将箱子原封不动地锁回档案柜，当作什么都没发生。
然而，从那天起，怪事接连不断。
先是他的铜哨子不见了。
那哨子是他父亲留下的唯一遗物。
他在家里翻了个底朝天，最后在档案柜的角落里找到了它。
哨子冰冷刺骨，上面覆盖着一层薄薄的白霜，仿佛刚从极地冰层里挖出来。
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