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伊万·彼得罗维奇数着第十三次咳嗽走进雾霭镇时，正看见费奥多尔·伊万诺维奇在广场上挥舞没有面包的拳头。
这位镇长的旧式军大衣油亮得如同伏尔加河底的淤泥，他嘶吼着，唾沫星子在浓雾中划出微弱的银线：“同志们！
虽然我们的黑麦面包掺了三成木屑，但我们的干劲是百分之一百二十！
这叫辩证法，懂吗？辩证法！”
伊万裹紧单薄的外套，肺里灌满了潮湿的、带着铁腥气的寒意。
他刚从下诺夫哥罗德大学逻辑学系被“优化”
出来——校方说他的“形式逻辑”
太“僵化”
，不如“活生生的辩证现实”
来得“鲜活有力”
。
他一路颠簸，最终落脚在这座伏尔加河中游、被遗忘在浓雾与遗忘之间的边陲小镇。
他需要一个地方喘息，一个能让他继续思考“逻辑”
为何物的角落。
可眼前这景象，这嘶吼，这广场上人们因饥饿而深陷的眼窝里却燃烧着一种近乎狂热的“干劲”
，像劣质伏特加点燃的鬼火——这难道就是所谓的“辩证现实”
？
“辩证法？”
伊万低声自语，声音被浓雾吞没，“因为吃不饱，所以没力气干活，这叫逻辑。
因为吃不饱，所以干劲更足……这叫混蛋逻辑。”
他拖着行李箱，轮子在冻得坚硬的土路上发出刺耳的呻吟，走向镇上唯一像样点的住处——“真理”
旅店。
旅店老板娘玛特廖娜·谢尔盖耶夫娜，一个干瘦如伏尔加河枯水期芦苇的老妇人，正用一块油腻的抹布擦拭着柜台。
柜台后，一排排药瓶在昏黄的煤油灯下幽幽反光，瓶身上贴着褪色的标签：“万能滋补液”
、“革命热情增强剂”
、“辩证思维口服液”
。
“登记。”
玛特廖娜的声音像砂纸摩擦生锈的铁皮，眼皮都没抬。
伊万递上证件。
玛特廖娜的目光扫过“逻辑学研究者”
的字样，浑浊的眼珠里掠过一丝难以捉摸的光，随即又恢复了死水般的平静。
“逻辑？”
她嗤笑一声，干瘪的嘴唇扯动，“在雾霭镇，逻辑就是费奥多尔·伊万诺维奇站在广场上说什么。
你得先证明你尊重费奥多尔·伊万诺维奇，然后才能谈别的。
年轻人，记住，态度比事实重要一万倍！”
她递过登记簿，伊万的笔尖悬在纸页上方。
他想起素材里的话：“只管态度不问事实，甚至只管立场不管事实……只问动机不问是非，良心不重要，你的动机是谁，你偏向谁……只问亲疏，不讲道理。”
这并非抽象的理论，它已化为这旅店柜台后老妇人眼中的冰霜，化为广场上费奥多尔挥舞的拳头。
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