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巴巴·雅加发出夜枭般的笑声，丝线在她指间抖动：“深度？嘻嘻……他的故事里连一个会吃小孩的巫婆都没有！
没有诅咒！
没有在暴风雪中迷失的灵魂！
轻飘飘的，像没有分量的雪花！”
安娜·彼得罗芙娜伯爵夫人用她琉璃般的眼珠扫过伊万，冰冷地说：“结构松散，语言缺乏雕琢之美。
没有对称，没有黄金分割，甚至没有一件像样的、用痛苦雕琢的艺术品。”
费奥多尔神父用浸水风琴般的声音吟诵：“他的文字里……嗅不到神圣的苦难……只有可疑的、个人主义的……小情小调……需要净化……”
无数道目光——贪婪的、挑剔的、麻木的、疯狂的——聚焦在伊万身上。
他明白了，这不是评审，这是一场审判。
而他，就是那个被告。
“但是……”
蟾蜍主席的话锋一转，鼓胀的眼泡盯住伊万，“经理A.N.认为……你具有……‘可塑性’。
我们决定，给你一个机会。
一场……即兴创作试炼。”
房间的灯光骤然熄灭，只剩一束惨白的光打在伊万身上。
周围的评委们隐没在黑暗中，只能听到他们粗重或细微的呼吸声，感受到那无处不在的、令人窒息的注视。
“主题……”
巴巴·雅加的声音从黑暗中飘来，“‘一个英雄的诞生’……要符合罗刹价值观！”
伊万的大脑一片空白。
英雄？他那些描写小人物温情的故事，与英雄相去甚远。
他结结巴巴地开始讲述一个临时拼凑的故事：一个年轻的工人，如何在集体农庄的劳动中，克服困难，最终获得表彰……
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“停！”
安娜·彼得罗芙娜尖利的声音打断他，“毫无美感！
英雄的姿态不够悲壮！
他的痛苦呢？他的牺牲呢？我要看到雕塑般的凝固瞬间！”
伊万冷汗涔涔，试图修改，加入英雄在暴风雪中保护集体财产而冻伤的情节。
“不够！”
费奥多尔神父低沉地说，“他的动机！
是为了集体的荣耀，还是掺杂了个人出名的欲望？必须纯粹！
必须像圣徒一样纯粹！”
格里高利主席的水泡音响起：“斗争性……不足！
要有……明确的敌人！
内部的……蛀虫！
外部的……颠覆势力！”
伊万手忙脚乱地往故事里塞入了一个暗中破坏的富农，和一个潜伏的外国间谍。
故事变得支离破碎，逻辑混乱。
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