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他望着窗外飞逝的、荒凉的罗刹风景，白桦林像一排排惨白的肋骨，沼泽地则如同大地上溃烂的伤口。
他感到自己正被一股无形的力量拖向一个未知的深渊，内心既有恐惧，又有一种奇异的、近乎自毁的兴奋。
喀山是一座叠加了多层历史的城市，鞑靼与斯拉夫的文化在此交融，也在此滋生怪谈。
伊万在廉价旅馆捱到午夜。
临近十一点，他走出旅馆，城市已陷入沉睡，只有昏黄的路灯在潮湿的鹅卵石街道上投下摇曳的光晕。
他按照指示，来到圣彼得堡大教堂旧址。
古老的废墟在月光下泛着青灰色的光，断壁残垣如同巨兽的骸骨，寂静得令人心悸。
午夜的钟声，从遥远的钟楼传来，沉闷而悠长，敲了十二下。
当最后一声钟响消散在冰冷的空气中，异象发生了。
教堂旧址旁，原本是一堵坚实墙壁的地方，空间开始扭曲、波动，如同投入石子的水面。
渐渐地，一条狭窄、深邃的巷道显现出来。
它仿佛一直就在那里，只是被某种力量隐藏了。
巷道入口上方，悬挂着一块腐朽的木牌，上面用剥落的油漆写着：“夜鸦街”
。
街道深处漆黑一片，散发出混合着霉味、旧纸张和某种甜腻到令人作呕的香气。
风从巷口灌入，带着窃窃私语般的呜咽。
伊万感到脊椎一阵发凉。
他犹豫了，退缩的念头强烈地涌上来。
但就在这时，一个身影从黑暗中浮现。
那是一个极高、极瘦的男人，穿着剪裁合体但样式极其过时的黑色燕尾服，脸色苍白得没有一丝血色，嘴唇却红得异常，像是刚刚吮吸过鲜血。
他的动作僵硬而精准，如同牵线木偶。
他戴着一副单片眼镜，镜片后方的眼睛，是两潭毫无生气的深灰。
“伊万·伊万诺维奇·卡列宁先生？”
男人的声音平滑得像冰冷的绸缎，不带任何感情起伏，“我是谢尔盖·弗拉基米罗维奇，您的引路人。
经理已在等候，请随我来。”
伊万张了张嘴，却发现喉咙干涩，发不出任何声音。
他只能僵硬地点点头，跟着这个名为谢尔盖的引路人，步入了夜鸦街。
巷道两旁的建筑歪歪扭扭，窗户形状怪异，有的像哭泣的眼睛，有的像狞笑的嘴。
一些模糊的影子在窗后晃动，却看不清具体形态。
空气中那甜腻的气味愈发浓重，伊万感到一阵阵头晕目眩。
脚下的路似乎软绵绵的，仿佛踩在某种活物的脊背上。
他不敢回头，感觉身后的入口正在消失，退路已断。
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巷道的尽头，豁然开朗，一座庞大得不可思议的建筑矗立在眼前。
这就是“幻影剧院”
。
它融合了哥特式的尖顶、巴洛克的繁复浮雕以及某种完全非理性的、扭曲的结构，仿佛是从一个疯狂的梦境中直接移植而来。
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