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路灯的光晕里，影子扭曲成农庄的谷仓、集体食堂的烟囱。
他不敢回头，怕看见彼得扛着镰刀、安娜提着绿焰煤油灯追来。
终于，他扑进火车站冰冷的大厅，买了一张去喀山的末班车票。
车厢里空荡荡的，只有煤油炉微弱的光。
他瘫在座位上，脚踝的勒痕渗出血，染红了袜子。
窗外，诺夫哥罗德的灯火迅速后退，像一群不肯闭上的眼睛。
喀山在伏尔加河的另一岸。
当亚历克谢踏上月台时，晨光正刺破河雾。
城市比诺夫哥罗德喧嚣得多——黑市商贩在兜售日本收音机，年轻人穿着牛仔裤晃荡，连空气里都飘着自由市场的铜臭。
他深吸一口气，橡皮筋的拉力似乎弱了些。
谢尔盖在出站口等他，拍着他肩膀大笑：“欢迎来到新世界！
铺子在红街，就等你了！”
红街的修表铺子藏在老市场后面。
推开门，铜钟的滴答声像潮水般涌来。
墙上挂满拆开的怀表、电子表，工作台上散落着镊子和放大镜。
谢尔盖塞给他一把螺丝刀：“试试这个西铁城，客人说走时不准。”
亚历克谢接过表，金属的冰凉触感让他颤抖。
他调整游丝，拧紧螺丝——动作生涩，却无比专注。
当表针重新走动时，一种久违的平静漫过心头。
橡皮筋还在，但拉力轻了，像被河水泡软的麻绳。
他在喀山租了间小屋，离铺子几步远。
第一夜，他睡得深沉，没听见鬼语。
可第二天清晨，他被一股酸菜味呛醒。
枕边放着一盘煮土豆，皮都没削干净。
亚历克谢冲出屋子，小巷空无一人，只有雪地上两行湿脚印，直通向伏尔加河。
他追到河边，脚印消失在结冰的水面。
低头，脚踝的勒痕又深了，渗着血。
恐惧像藤蔓缠住心脏。
他试图用工作麻痹自己。
可当他在铺子里修理一块苏联老怀表时，齿轮突然卡住，发出尖锐的“咯咯”
声。
他低头，发现自己的手指在变形——皮肤变粗糙，指甲缝嵌进黑泥，像彼得的手！
他惊叫着甩开怀表，可手指的幻觉持续了整整一天。
晚上，他锁紧门窗，却听见屋顶传来“咚咚”
声。
爬上去看，积雪覆盖的瓦片上，印着一双赤脚的脚印——安娜的，小而扭曲，从烟囱一直延伸到屋檐。
“你跑不掉的……”
风里飘来低语。
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