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他迈出教堂。
雪停了,月光照亮伏尔加河支流。
冰面下,黑水在流动。
脚踝轻了,可大地依然寒冷。
他回头,彼得和安娜还跪在教堂里,影子缩成小小一团。
没有鬼语,没有影子。
只有风雪中,真实的沉默。
回到诺夫哥罗德,亚历克谢重开了修表铺。
谢尔盖成了合伙人。
生意不好不坏,电子表总坏,但总有人来修。
有时深夜,他还会感到脚踝一紧——橡皮筋的幻痛。
他知道,断层不会消失。
时代的雪橇还在冲下陡坡,把旧经验碾成齑粉。
可现在,当彼得打来电话唠叨“拖拉机才是正经”
,亚历克谢会说:“爸,修表铺子今天修好三块表。”
当安娜问“邮局姑娘怎么样”
,他会笑:“妈,我买了新工具。”
电话挂断,橡皮筋的拉力轻得像一阵风。
一个雪夜,他独自在铺子工作。
铜钟的滴答声填满房间。
窗外,诺夫哥罗德的灯火在雾中晕开,像一群不肯闭上的眼睛。
他摸了摸脚踝,那里只有一道淡白的疤痕,像雪地里融化的水痕。
“根断了,”
他对着空气说,声音很轻,“可树还能长。”
话音未落,煤油灯突然泛起绿光。
亚历克谢没抬头。
他继续拧紧一颗微小的螺丝,动作沉稳。
绿光摇曳中,彼得和安娜的影子在墙上一闪而过——没有镰刀,没有煤油灯,只有两个模糊的轮廓,静静看着他工作。
然后,影子消散了,灯焰恢复了正常的黄色。
亚历克谢放下螺丝刀,走到窗边。
雪又下了起来,无声地覆盖着石板路。
远处,伏尔加河的雾气在流动,裹挟着冰碴,奔向看不见的远方。
脚踝上,那根橡皮筋的幻痛又来了,很轻,像一句遥远的叮咛。
他忽然笑了。
这是与生俱来的胎记——提醒他来自何处,却不必死于何处。
他转身回到工作台,铜钟的滴答声里,时间正一格格向前走。
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