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第二天，帕维尔就被塞进了开往前线的闷罐车，再没回来。
而帕维尔的未婚妻，现在正挺着大肚子，在镇公所门口排队领寡妇抚恤金，眼神空洞得像被掏空的鸟巢。
脚步声绕着棚屋转了一圈，停在门口。
门栓被一只戴着皮手套的手粗暴地拨开。
寒风裹挟着雪片灌入，伊万看见米哈伊尔·伊万诺维奇高大的剪影堵在门口，毡帽上落满雪，像一尊移动的墓碑。
他没穿军大衣，只裹着件旧呢子外套，可那身板透出的威严，比任何勋章都更令人胆寒。
“出来吧，伊万·谢尔盖耶维奇。”
征兵官的声音竟带着一丝古怪的温和，像在哄弄受惊的牲口，“躲有什么用？西伯利亚的雪，埋得住人，埋不住命。
你的命，早就写在花名册上了。”
伊万的腿抖得如同风中的芦苇。
他猛地抓起角落的铁锹，用尽全身力气砸向征兵官！
米哈伊尔·伊万诺维奇甚至没抬手。
铁锹撞在他胸口，发出沉闷的“咚”
一声，像砸在朽木上。
征兵官纹丝不动，嘴角却咧开一个极细的弧度，露出两排过于整齐的白牙——在昏暗光线下，那牙齿白得瘆人，仿佛不属于活人。
“省省力气吧，孩子。”
他慢条斯理地掸了掸呢子外套上并不存在的雪，“你以为你逃的是我？你逃的是‘它’。”
他抬起枯瘦的手指，指向伊万身后黑暗的角落，“它一直在那儿，等你。”
伊万猛地回头。
棚屋深处，阴影里，不知何时多了一团模糊的轮廓。
它没有固定形状，像一团搅动的黑雾，又像无数扭曲的人影在无声尖叫。
寒意瞬间刺穿骨髓，比西伯利亚的严冬更冷。
他再回头时，米哈伊尔·伊万诺维奇已消失无踪，只留下门框上飘落的雪屑，和地上一串迅速被新雪覆盖的脚印，奇怪的是，那脚印浅得不像人踩出的，倒像鸟爪留下的印痕。
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伊万瘫软在地，铁锹脱手。
他爬出棚屋，跌跌撞撞冲进暴风雪。
雪片抽打在脸上，像无数冰冷的针。
他不敢回头，只知拼命向森林深处奔逃，直到肺叶火烧火燎，双腿灌铅。
前方，一盏昏黄的油灯在雪幕中摇曳，映出一座孤零零的木屋轮廓。
他像抓住救命稻草般扑向那点光。
木屋低矮破旧，烟囱里飘出微弱的炊烟。
门虚掩着，伊万撞进去，扑倒在冰冷的泥地上。
炉火旁，一个老妇人正搅动着铁锅。
她瘦小得像一截风干的树根，白发用褪色的头巾紧紧包住，脸上沟壑纵横，每一道都刻着西伯利亚的风霜。
她没抬头，声音沙哑如枯叶摩擦：“冻坏了吧，小狼崽子？征兵官的靴子，追得你连魂儿都快丢了。”
伊万喘得说不出话，只拼命点头。
老妇人，人们叫她阿芙多季娅·谢苗诺夫娜——舀了碗滚烫的桦树皮汤递给他。
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