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是个约莫十岁的男孩，冻得发紫的手紧紧攥着一张皱巴巴的卢布。
他胸前挂着“列宁少年先锋队”
褪色的红领巾，眼神却空洞得如同枯井。
排在他前面的主妇回头瞥了一眼，嗤笑：“小叛徒也来排队了？昨晚不是把《白雪公主》烧了吗？”
男孩没抬头，声音细若蚊蚋：“妈妈说……烧了书，鲍里斯·尼古拉耶维奇才能净化我的灵魂……才能看清谁是卖国贼……”
他下意识地摸了摸口袋，那里藏着半块黑麦面包——昨天他偷偷藏起的，没舍得吃。
面包的霉味混着泪水的咸涩，是他记忆里最后一点真实的味道。
队伍缓缓向前蠕动。
男孩踮起脚尖，望向面包坊紧闭的铁门。
门缝下，渗出浓得化不开的雾气，带着伏尔加河淤泥的腥气和劣质雪茄的臭味。
雾中，似乎有无数细小的、发着绿光的“卢布”
符号在无声旋转。
他想起昨晚在梦中看到的景象：无数个像他一样空洞眼神的孩子，排着望不到头的长队，将心爱的玩具、书籍、甚至母亲给的糖果，投入一个燃烧的、刻着镰刀锤子徽章的铁炉。
炉火是幽绿的，映照着鲍里斯·尼古拉耶维奇在云端微笑的脸。
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“下一个！”
收银窗口后，年轻辅导员的声音不带一丝一毫的情感。
男孩颤抖着递上那张皱巴巴的卢布。
辅导员接过钱，递给他一张薄薄的纸片——“七日重塑罗刹魂”
初级班听课证。
纸片上印着鲍里斯·尼古拉耶维奇的签名，墨迹未干，散发着刺鼻的化学药剂气味。
“回去告诉妈妈，”
辅导员的声音毫无起伏，“‘灵魂净化’从醋澡开始。
外国童话里的苹果，都是毒苹果。
只有罗刹的黑麦面包，才是真正的生命之果。”
男孩攥着听课证，像攥着一块烧红的烙铁。
他慢慢转身，汇入沃尔霍夫大街灰蒙蒙的人流。
没有人注意这个新加入的饲料菜苗。
雾气温柔地包裹着他小小的身影，如同包裹着伏尔加河畔每一寸被收割过的土地。
喀山的雾，依旧厚重。
它沉甸甸地压在伏尔加河上，压在沃尔霍夫大街的屋顶上，压在“红十月”
公寓楼每一扇蒙尘的窗户上。
这里不需要鬼魂，因为活人，早已心甘情愿地，把自己活成了鬼。
而真正的卖国贼，正坐在“真理中心”
的地下室里，数着新收的卢布，对着改装收音机，调试着下一场“雾中宣讲”
的音量。
饲料菜田连绵不绝，伏尔加河呜咽如常。
在这片被精心培育的荒原上，最锋利的镰刀，从来不是钢铁铸就；而是用恐惧浇灌、用谎言编织、再裹上“爱国”
金粉的……人心。
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