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不是自动开启，而是被一只戴着蕾丝手套的手拉开。
房产中介波琳娜夫人站在门内，像一尊从旧时代橱窗里走出来的蜡像。
她裹着貂皮大衣，领口别着一枚硕大的珍珠胸针，在煤气灯下闪着病态的光。
她说话时呼出的白气，像墓穴里飘出的幽魂，裹挟着高级香水“夜巴黎”
的甜腻，与门外的工业寒气格格不入。
“啊，彼得罗夫同志！”
她的声音像涂了蜜的刀片，“您终于来了。
令叔父斯捷潘先生特别嘱咐，必须交给有家族血统的继承人。”
她刻意拖长“同志”
二字，像在嘲弄这个新头衔的廉价。
波琳娜夫人年轻时或许是沙皇剧院的名伶，如今眼角堆着粉底也盖不住的皱纹，眼神却锐利如手术刀，精准地切割着阿列克谢的破大衣和冻疮。
“您知道吗？”
她侧身让他进门，绸伞尖不轻不重地戳了戳他的后背，“这房子认血统，就像猎犬认气味。
没有斯捷潘·瓦西里耶维奇的DNA，连门把手都不会转一下。”
她咯咯笑起来，笑声像碎玻璃在铁桶里滚动，“当然，在苏维埃时代，我们管这叫‘阶级成分审查’。”
门厅的包铜饰条映出阿列克谢扭曲的脸——鼻子像被铁锤砸扁的土豆，颧骨高耸如伏尔加河岸的冻土丘，眼窝深陷得能藏进一粒子弹。
这扭曲并非金属的错觉，亲爱的读者，而是这房子本身的恶意在作祟。
彩绘玻璃将天光滤成血红色，照在楼梯扶手的青铜女妖雕像上。
那些女妖半裸着身体，腰肢扭成不可能的角度，举着的煤油灯突然自动燃起，火苗齐刷刷转向不速之客，像一群饥饿的野兽锁定猎物。
阿列克谢本能地后退一步，靴子碾碎了地上一小片冰晶。
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“电路检修。”
波琳娜夫人轻描淡写地说，用绸伞尖又戳了他一下，“别怕，亲爱的。
房子只是在确认您的‘纯度’。”
她领着他穿过门厅，高跟鞋敲在大理石地面上，发出清脆的回响，每一步都像踩在阿列克谢紧绷的神经上。
“令叔父常说，穷人就像地下室的老鼠...”
她突然停下，转身凝视他，眼神像在评估一件二手家具，“...永远在啃噬别人的财富。”
这话说得如此自然，仿佛在谈论天气。
阿列克谢的拳头在口袋里攥紧，冻裂的伤口又渗出血来。
他几乎要吼出那句在集体公寓厕所排队时反复咀嚼的话：“放屁！
是你们这些资产阶级的寄生虫吸干了我们的血！”
但波琳娜夫人已推开一扇雕花木门，门后是二楼的书房。
书房里，遗嘱执行人彼得·彼得罗维奇正坐在皮椅上，像一座覆盖着海狸皮的肉山。
他搅动茶杯的银勺发出叮当声，勺柄敲击瓷杯的节奏，让阿列克谢想起屠宰场挂肉的铁钩碰撞——那声音曾伴随他度过无数个饥饿的夜晚。
彼得的海狸皮大衣油光发亮，领口露出的金链子在血红光线下像一条盘踞的毒蛇。
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