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它像一颗心脏……一颗被诅咒的心脏在跳动！”
三个穿褪色制服的公墓管委会成员立刻围拢过来，像一群嗅到腐肉的秃鹫。
最年长的瓦西里·库兹米奇——他左眼戴着个黑色眼罩，据说是在内战时被白军的刺刀挑瞎的——突然扯下眼镜，用袖子狠狠擦着镜片，仿佛这样就能擦掉眼前荒谬的现实：“挖！
必须挖！”
他嘶哑地低吼，声音里带着一种病态的兴奋，“要是沙皇时期妖僧拉斯普京的余孽……要是这坟里埋着什么能动摇苏维埃根基的东西……同志们，我们得向党负责！”
他浑浊的眼睛扫过众人，带着一种近乎狂热的使命感，“想想看！
如果这是某种……某种反革命的武器？或者……或者更糟的东西？”
斯捷潘没说话。
他往冻僵的手心啐了口唾沫，抡起那把生锈的铁锹。
铁锹的木柄早已被岁月和寒霜浸透，摸上去像块朽木。
这个满脸皱纹的老守墓人还记得1916年的冬天——当时他还是个瘦骨伶仃的十岁男孩，蜷缩在日甘斯克教堂冰冷的地下室角落。
他亲眼看见父亲和另外两个神父，从地窖深处抬出三具干尸。
那些尸体轻得像枯枝，皮肤紧贴着骨头，呈现出一种诡异的蜡黄色。
父亲事后灌了半瓶伏特加，才颤抖着告诉他：“那是三个傻瓜神父……想烧掉拉斯普京的‘法器’……结果……结果被‘它’吸干了。”
父亲没说“它”
是什么，但斯捷潘看见父亲眼里的恐惧，比西伯利亚最冷的冬天还要刺骨。
如今，四十年过去了，他十七岁的侄子阿尔乔姆不情不愿地跟在他身后，少年鼻梁上的共青团徽章在惨淡的日光下反着光，像一小片凝固的血。
挖掘在一种令人窒息的沉默中开始。
铁锹每一次撞击冻土，都发出沉闷的“咚”
声，仿佛在敲打一具巨大的棺材。
寒风卷着雪粒抽打在脸上，像无数细小的冰针。
斯捷潘的指关节早已裂开，渗出的血混着泥土冻成黑紫色的硬壳。
阿尔乔姆笨拙地挥动铁锹，动作里带着年轻人特有的不耐烦和隐秘的恐惧。
管委会的成员们起初还指手画脚，很快就被严寒和诡异的气氛逼退到远处，只留下模糊的窃窃私语，像一群受惊的麻雀。
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“这地方……邪门得很……”
瓦西里·库兹米奇的声音被风撕碎，“我祖父说过，日甘斯克的地底下……有条龙……是沙皇时代就埋下的……”
“闭嘴，老瓦西里！”
另一个管委会成员粗暴地打断他，“现在是苏维埃时代！
龙？呸！
只有阶级敌人和封建迷信的残渣！”
“可这雷……整整三十次！
精准得像……像被瞄准了！”
瓦西里固执地低语。
斯捷潘充耳不闻。
他只专注于铁锹下翻出的每一捧泥土。
冻土坚硬如铁，混杂着黑色的腐殖质和细小的白色碎骨——不知是野兽还是更古老的东西。
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