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更多声音汇成一股浊流，带着集体无意识的狂热。
伊万感到血液冲上头顶。
他猛地站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的尖叫。
“等等！”
他的声音不大，却像冰锥刺破喧嚣，“我们歌颂的‘丰收奇迹’，麦粒里掺着多少沉默的灰烬？我们称颂的‘忠诚’，是否只是恐惧的代名词？真正的进步，难道不是来自敢于质疑的……”
“叛徒！”
谢尔盖·伊万诺维奇脸色铁青，扑过来想捂住他的嘴。
“负能量！”
柳芭尖叫着向他扔来一个硬面包圈，砸在他额角，留下白粉印记。
人群像被点燃的干草堆，瞬间沸腾。
瓦西里粗壮的手臂扼住他的喉咙，唾沫星子喷在他脸上：“闭嘴！
你这认知牢笼的蛀虫！”
伊万在推搡中踉跄后退，后背重重撞上文化宫冰冷的玻璃门。
就在意识模糊的刹那，他眼角的余光瞥见——讲台后方，不知何时立着一个模糊的人影。
那人穿着破旧的红军军装，领口缺了一颗纽扣，面容模糊在阴影里，却透着一种奇异的平静。
人影对他微微摇头，嘴唇无声开合：“他们看不见我，因为他们选择看不见。”
伊万被粗暴地拖出文化宫，扔在伏尔加河畔结霜的泥地上。
寒风像刀子刮过脸颊。
他挣扎着爬起，跌跌撞撞跑向河边废弃的旧码头，只想找个角落喘口气。
月光惨白，照着河面浮冰的裂痕。
他靠着一根锈蚀的系船桩，剧烈咳嗽，额角的伤口渗出血，混着冷汗流进眼睛。
就在这时，他听见了。
“同志，这河水，比1937年还冷啊。”
声音沙哑，带着伏尔加河底淤泥的潮湿气息。
伊万猛地转身。
一个身影倚在码头另一根桩子上，正是文化宫里看见的那个模糊人影！
此刻清晰了：是个瘦高的老人，军装破烂，露出里面的粗布衬衣，一只袖管空荡荡地垂着。
最诡异的是他的脸——并非全然透明，却像隔着一层晃动的水波，五官时而清晰时而模糊，仿佛随时会融进夜色。
他脚边放着一个破旧的皮包，上面印着模糊的“国家政治保卫总局”
字样。
“您……是谁？”
伊万声音发颤，恐惧中混杂着一种荒谬的熟悉感。
“米哈伊尔·谢尔盖耶维奇·沃洛金，”
鬼魂——如果这能称为鬼魂的话——声音平静得像在谈论天气，“1937年10月，在喀山郊外的森林里，他们用一颗子弹‘解决’了我这个‘人民公敌’。
罪名？在历史课上问了一句：‘为什么五年计划报告里的数字，和粮仓实际空荡荡的门对不上？’”
他空荡的袖管随风轻摆，“我死后，他们抹掉了我的名字。
档案里只剩一句：‘因思想问题消失’。
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