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瓦西里掏空口袋，抱着用报纸包好的肉排回家，路上总觉得有人在暗处注视着他。
有两次他猛地回头，却只看见被风吹动的破海报，上面写着“五年计划提前完成”
。
肉排在煎锅里滋滋作响，散发出近乎淫荡的香气。
瓦西里狼吞虎咽地吃下第一块，肉质柔嫩得入口即化，一种奇异的满足感从胃部扩散到全身。
他吃得太多太快，撑得倒在床上直哼哼。
午夜时分，胃痛突然袭来。
不是一般的疼痛，而是某种活物在腹腔里撕扯的感觉。
瓦西里滚到地上，冷汗浸透了睡衣。
他爬向电话机，想叫救护车，却发现线路早已被切断——他欠费三个月了。
“没钱吃好的，”
他呻吟着，想起那句诅咒般的箴言，“你就是找个人爱你......”
疼痛稍减时，他挣扎着列出一份名单：儿子谢尔盖在莫斯科，三年没来信了；妹妹柳德米拉改嫁后去了新西伯利亚；老友米哈伊尔去年中风死了......
电话突然响了起来，刺耳的铃声在深夜格外骇人。
瓦西里爬过去抓起听筒，听到另一端传来熟悉的轻笑。
“娜塔莎？”
他颤抖着问，妻子已经去世七年了。
电话断了线。
胃里的疼痛再次袭来，这次更加凶猛。
瓦西里恍惚间觉得自己的腹部在蠕动，仿佛有什么东西正要破体而出。
他昏死过去前看到的最后一幕，是窗帘缝隙中一只血红的眼睛。
醒来时已是清晨，胃痛奇迹般消失了。
瓦西里小心翼翼地触碰腹部，感觉皮肤下有什么东西在滑动。
他撩起睡衣，看见胃部位置凸起一张模糊的人脸轮廓，就像胎儿在子宫里的形状。
他发疯似的洗冷水澡，灌下半瓶伏特加，那人脸却越发清晰。
甚至能分辨出眼睛和嘴巴的轮廓，嘴唇微微张开，露出饥饿的表情。
“幻觉，都是幻觉。”
瓦西里喃喃自语，裹上大衣冲向街角的诊所。
诊所里挤满了咳嗽的病人，空气浑浊得能用刀切开。
瓦西里等了两个小时，终于见到医生季莫申科——一个眼袋深重的中年人，白大褂上沾着不明污渍。
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“肠胃气胀，”
医生听完描述后草草结论，“给你开点药片。”
“可是医生，我的肚子......”
瓦西里试图展示那个凸起。
季莫申科不耐烦地摆手：“每个人肚子里都住着恶魔，佩特罗维奇。
重要的是别让它饿着。
下一个！”
瓦西里捏着处方走出诊所，阳光弱得可怜。
药店窗口排着长队，轮到他的时候，药剂师瞥了眼处方，发出干涩的笑声。
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