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他挥舞着一把不锈钢勺子，勺子里是一种浓稠的、闪着珍珠母光泽的胶状物。
肯尼的喉咙发紧。
“谢了，鲍勃，我……我昨晚可能吃了不好的蛤蜊。”
鲍勃的笑容瞬间冷却了一下，但很快又变得更大、更热切。
他凑近肯尼，那股甜腻的肉味几乎令人窒息。
“听着，孩子，”
他低声说，声音像是从油腻的管道里传出来，“别犯傻。
想想汤姆·希金斯。
他就是不肯……融入团队。
现在他在班戈市扫大街呢。
你想扫大街吗，肯尼？你想让你老婆朱迪和littleMikey过那种日子吗？”
肯尼退缩了。
他坐回自己的格子间，那张破旧的转椅发出一声呻吟。
办公室的地毯是墨绿色的，据说用的是回收的渔网制成的纤维。
但有时，肯尼会觉得地毯在轻微地起伏，像是下面有潮水在涌动。
有一次他的钢笔掉了，他弯腰去捡，手指无意间擦过地毯表面，那触感根本不是纤维，而是某种……湿冷的、类似菌丝或者内脏黏膜的东西。
他猛地缩回手，一整天都觉得手指黏糊糊的。
对面工位的辛迪的公文包今天格外不安分。
那是一个看起来相当昂贵的皮质公文包，但它的搭扣有时会自己弹开。
今天，它又弹开了，一只苍白、浮肿、指甲缝里塞满了黑色污垢的手猛地伸出来，抓走了辛迪刚刚整理好的一叠报表。
辛迪面无表情，习惯性地用文件夹拍打了那只手一下。
公文包里传来一声满足的、湿漉漉的咂嘴声，然后缩了回去，搭扣咔哒一声扣上。
“别像个胆小鬼似的看着，”
辛迪说，甚至没有抬眼看他，“它只是饿了。
总比财务部苏珊的那台‘碎纸机’好，上周它吞了整个实习生，只吐出来一副眼镜和一只鞋。”
午餐时间，食堂的菜单上写着：“外婆炖肉”
、“惊喜肉丸”
、“肉汁奶酪薯条”
。
那肉汁是一种深沉的、几乎发黑的棕色，上面浮着油花，散发着那股无处不在的、令人作呕的香气。
肯尼啃着自己带来的干巴巴的火鸡三明治，躲在消防通道门口抽烟。
两个穿着经理级别衬衫的男人站在不远处，低声交谈，他们的声音在空荡的楼梯井里产生回音。
“……这批从印第安岛古墓地挖出来的原料质量不行啊，粘稠度不够……”
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