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收缴了。
此人有着蒙古人种特征的狭长眼睛,左眼虹膜是琥珀色的,右眼却是普通的棕色,看起来像是两颗不同品种的葡萄被硬塞进同一个眼眶。
“索罗金同志,”
库兹涅佐夫的声音像是从生锈的管道里挤出来的,“听说你母亲在贵族医院当清洁工?”
他的手指在I5型车床的操作手册上敲出规律的节奏,哒哒哒,像是某种密码。
伊里亚注意到他的指甲是黄色的,像是被烟熏过的象牙。
“是……是的,库兹涅佐夫同志。”
伊里亚的喉结不安地滚动,像是一只被困在皮肤下的老鼠。
“很好。”
库兹涅佐夫咧嘴一笑,露出两排整齐得可疑的牙齿,“顺从是工人阶级的第一美德,你母亲是个模范公民。”
伊里亚没说话,他注意到车间里的其他工人都停下了手中的活,十二台车床同时陷入诡异的静默。
那些机器像是被施了定身法,钻头悬在半空,锯片停在半途,连铁屑都凝固在了空气里。
“去吧,”
库兹涅佐夫挥了挥手,“今天你去第三车间,协助维修那台老冲压机。
它最近……不太听话。”
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伊里亚点点头,转身往第三车间走。
身后传来机器重新启动的声音,十二台车床同时发出呻吟,像是十二张嘴在齐声背诵《工人行为规范》。
第三车间是厂里最早的车间,墙上的标语还是1928年的,红漆剥落,只剩下“全世界无产者……”
几个残字,后面被划掉了,改成了“……联合起来顺从”
。
那台老冲压机蹲在角落里,像一头患了关节炎的恐龙,浑身锈迹斑斑,只有冲压头还亮得刺眼,像是某种不肯腐烂的眼睛。
“你来了。”
一个声音说。
伊里亚吓了一跳,转身看见一个老头站在他身后,穿着一身洗得发白的工装,胸口别着一枚“1905年革命老兵”
的徽章——那徽章看起来比老头本人还老。
“我是彼得罗夫的叔叔。”
老头说,声音像是从一台漏气的留声机里放出来的,“我来教你修这台机器。”
“彼得罗夫?”
伊里亚愣了一下,“那个跳河的?”
“跳河?”
老头咧嘴一笑,露出空荡荡的牙床,“不,他是被机器吞了。
这台冲压机……它吃人。”
伊里亚没说话,他想起考勤钟的呜咽,想起食堂里永远只剩半块发霉黑面包的饭盒,想起更衣柜里每天多出的陌生补丁。
他低头看了看自己的影子,发现它正朝着与人群相反的方向延伸,直到消失在车间尽头的蒸汽阀门后面。
“开始吧。”
老头说,递给他一把扳手,那扳手冰凉得像是从死人手里拿过来的。
接下来的三个月,怪事开始像卢加的雾气一样,无声无息地渗透进伊里亚的生活。
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