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一个黑影贴到他面前，那冰冷的、贪婪的空洞感几乎冻结他的脸颊肌肉。
吸溜声就在他耳边响起。
“恐惧来了。”
伊戈尔在心里默念，像念一句咒语。
“但我不喂养你。”
另一个黑影用那模糊的、非手的部分拂过他的手臂，刺骨的寒冷穿透毛毯。
“寒冷来了。
但我不喂养你。”
第三个在他身后盘旋，沙沙声密集得如同雨点。
“烦躁来了。
但我不喂养你。”
他把自己变成一块石头，一座冰山，一个空洞。
他接纳所有感觉，但不给予任何情绪上的回应。
不抗拒，不挣扎，不恐惧，甚至不“希望”
它们离开。
任何“希望”
都是一种投入，一种关注，一种食料。
时间失去了意义。
可能是一分钟，可能是一小时。
他在与自己的本能打一场战争，每一秒都像一个世纪般漫长艰难。
汗水从他额头渗出瞬间变得冰冷却不是因为寒冷而是因为极度的精神消耗。
他颤抖，但竭力控制着呼吸的节奏。
黑影们变得焦躁不安。
它们围绕着他疯狂旋转，沙沙声变得尖锐刺耳，吸溜声变成了不满的、嘶嘶的咆哮。
它们试图钻入他的脑海，用冰冷的幻觉攻击他——他看到废矿深处扭曲的尸体，看到圣彼得堡的同事在嘲笑他，看到自己冻僵在雪地里的场景。
伊戈尔看到了，感受到了，但他在内心最深处置身事外。
“只是影像。
不是真的。
我不喂养你。”
它们扑上来，穿过他的身体。
没有实体的接触，但一种绝对的、剥夺性的寒冷瞬间席卷了他，仿佛内脏都被冻结。
这是一种直接的、对生命能量的吸取尝试。
伊戈尔猛地一颤，几乎崩溃。
但他咬紧牙关，将最后一丝意识锚定在呼吸上。
他想象自己的情绪是一个被严密看守的仓库，而外面是饥饿的野兽。
绝不开门。
渐渐的，黑影们的活动开始失去力量。
它们的形态更加不稳定，明灭不定，像信号不良的电视图像。
那吸溜声变得微弱，充满了挫败和…困惑。
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