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他检查了地板，甚至窗台，没有任何痕迹。
只有那股淡淡的、熟悉的腥甜味，似乎比平时更浓了一些。
“见鬼！”
他嘟囔着，锁好门，backtobed，一夜无眠。
第二天，他试图用理性解释。
老房子，木头热胀冷缩，风声作怪。
他甚至找了个借口和房东瓦西里老头搭话，旁敲侧击地问房子有没有什么“历史”
。
老头只是用那双死鱼般的眼睛瞥了他一眼，沙哑地说：“房子很老。
像所有东西一样。
习惯就好。”
然后就不再开口。
习惯？伊戈尔习惯不了。
那拖沓声开始更频繁地出现，不再仅限于深夜。
有时他在整理图纸，有时在加热罐头，那声音就来了。
沙…沙…沙…不紧不慢，穿透风雪声，穿透他的思绪，直接摩擦在他的神经上。
他的烦躁与日俱增。
他开始用力跺脚，大声播放吵闹的音乐，或者对着空屋子咆哮：“滚开！
不管是什么，滚开！”
这是一种本能的、激烈的回应，试图用噪音对抗噪音，用愤怒驱散恐惧。
但毫无用处。
甚至，那声音似乎……更喜欢他的反应。
有时在他咆哮之后，会有一个短暂的停顿，然后那拖沓声会再次响起，节奏似乎……带着一丝嘲弄的满足。
他的情绪更加恶化，恐惧的苗头终于破土而出，与愤怒和孤独交织，变成一种毒液般的混合物。
他工作效率骤降，眼神布满血丝，脾气一点就炸。
镇上的人看他眼神更加怪异，甚至带上了某种……怜悯？这让他更加愤怒。
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一个暴风雪尤其猛烈的夜晚，电力猝然中断。
小屋陷入一片令人心慌的黑暗和死寂，只有壁炉里的柴火噼啪作响，投下摇曳不定、扭曲跳动的阴影。
风声像鬼哭狼嚎。
伊戈尔点燃油灯，昏黄的光圈勉强照亮沙发周围的一小片区域。
寒冷像冰冷的蠕虫，钻进他的骨头缝。
然后，那声音又来了。
沙…沙…沙…这一次，异常清晰，不是在门外，不是在楼下，就在这客厅里，就在他身后的阴影边缘！
他猛地转身，油灯差点脱手。
光影晃动，墙角堆着的杂物影子被拉长，扭曲，像蹲伏的怪物。
什么都没有。
但那声音持续着，绕着他打转，忽左忽右。
沙…沙…沙…伴随着一种低低的、断断续续的吸溜声，像是个永远吃不饱的孩子在咂摸着什么。
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