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他猛地扑过去，穿过其他麻木的魂灵，一把抓住了妻子那近乎透明的手腕。
触感冰凉而稀薄，如同握着一缕浸透寒意的雾气。
“柳德米拉！”
他的声音嘶哑，“为什么……你怎么也在这里？”
柳德米拉缓缓地、极其缓慢地转过头。
她的脸庞在幽绿光线下异常清晰，那是无数次操劳和无声忍耐刻下的疲惫沟壑，此刻却笼罩着一种彻底的、令人心碎的茫然。
那双曾盛满温暖和慈爱的眼睛，此刻空洞得如同废弃的矿井，里面没有泪水，只有一片干涸的荒漠。
“叶戈尔？”
她的声音轻得像灰尘飘落，“我……不知道。
好像……睡了一觉，醒不过来……就到这里了。
他们说……用‘过去’，换一个‘被看见’的机会……”
她茫然地抬起手，那张印着数字“3”
的卡片在她指间微微发颤，微弱的光芒映着她枯槁的脸，“只有……3点。
米沙……能看到我吗？哪怕……一眼？”
巨大的悲恸和荒谬感像冰冷的铁钳扼住了叶戈尔的喉咙。
他低头看着自己卡片上那刺目的“57”
。
这数字，浸透了他无数个996的日夜，耗尽了他的生命，此刻在妻子那微不足道的“3”
面前，显得如此巨大又如此空洞。
“能的！”
他几乎是用灵魂在呐喊，紧紧握住柳德米拉的手，两张卡片冰冷地贴在一起，“我们一起！
我们所有的点数！
都给他！
让米沙知道……他的父母……存在过！”
他们飘出了那栋散发着绝望气息的交易所，两张荧光卡片被他们紧紧攥在手中，如同攥着通往遗忘深渊边缘的唯一火种。
下诺夫哥罗德的冬夜寒冷刺骨，风卷着细碎的雪粒抽打在无形的魂体上，带来一种穿透性的麻木。
他们穿过城市沉睡的街道，路灯的光晕在雪雾中晕开，昏黄而疏离。
最终，他们停在了罗蒙诺索夫街一栋熟悉的五层赫鲁晓夫楼前。
三楼的那个窗口，透出温暖的、米色的灯光。
那是他们曾经的家。
叶戈尔和柳德米拉无声地悬浮在窗外冰冷的空气中。
窗玻璃内侧凝结着一层薄薄的水雾。
透过那朦胧的屏障，他们看见了米沙。
他们的儿子，已经长成了一个瘦高的青年，穿着宽松的居家服，戴着耳机，正全神贯注地盯着面前的笔记本电脑屏幕，手指在键盘上飞快地敲击。
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