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谢尔盖再次扬起他那虚伪的笑容，矛头转向了老工人，“说起来，您家里呢？二老身子骨还硬朗吧？在老家……做点什么营生？”
他的眼神闪烁着，带着一种职业性的、令人不适的好奇。
格里戈里缓缓抬起头，那张沟壑纵横的脸上没有任何波澜。
他放下叉子，叉尖在那块顽固的肉排上留下几个浅浅的凹痕。
他没有看谢尔盖，目光似乎落在他面前的汤碗里，又似乎穿透了碗底，看向某个遥远而虚无的地方。
“哦，他们啊，”
格里戈里的声音低沉沙哑，像砂纸在粗糙的木头上摩擦，语速不紧不慢，“闲不住的老家伙们，在老家那边……嗯，做点小生意糊口罢了。”
他顿了顿，拿起汤匙，慢悠悠地搅动着那碗灰绿色的浓汤，浑浊的液体在勺下打着旋儿。
“小生意？具体做点啥？”
谢尔盖立刻追问，身体又微微前倾，像闻到味道的猎犬，“说不定我们老家离得近呢？我有个表亲也在那边倒腾点小买卖。”
格里戈里抬起眼皮，浑浊的目光淡淡地扫过谢尔盖那张充满期待的脸，眼神里没有任何情绪，只有一片深不见底的疲惫。
他的嘴角极其轻微地向下撇了一下，几乎难以察觉。
“嗨，能干啥？”
他继续搅着汤，声音里透着一股散漫的敷衍，“小地方，巴掌大的地方。
就是……卖卖东西嘛。
今天弄点土货，明天支个摊儿，做点吃的……有啥门路就折腾点啥呗。
瞎忙活，图个有事做。”
他的话语如同漂浮的油花，光滑圆润，却没有任何可供抓住的棱角。
谢尔盖似乎还不死心，刚想张嘴再问。
坐在旁边的安德烈，那个一直沉默的壮汉，突然闷闷地插了一句，声音如同从地底传来：“现在啥生意好做？钱难挣。”
他的问题像是随口抱怨，又像是对格里戈里那番含糊其辞的某种微妙认同或补充。
格里戈里脸上终于露出一丝表情——一个极其短暂、如同面具般贴在脸上的、皮笑肉不笑的表情。
“挣钱？”
他像是听到了什么天大的笑话，喉咙里发出一声短促的、毫无笑意的“嗬”
声，随即摇摇头，那点虚假的笑意也迅速隐没在皱纹里，“小地方哪能跟咱这大地方比？他们那点折腾，能混个肚儿圆就不错了。
天高皇帝远的，我这当儿子的，也懒得管那么细，谁知道他们一天到晚在瞎琢磨啥？”
他摊了摊手，动作带着一种刻意的不耐烦和疏离。
这番回答，如同在油腻的空气中撒了一把滑不溜手的鹅卵石。
每一个字都清晰入耳，却又在入耳的瞬间失去了所有实质的重量和指向。
谢尔盖张了张嘴，似乎还想从这团模糊的语言迷雾里捞出点什么，但最终只是悻悻地闭上了嘴，脸上闪过一丝不易察觉的挫败。
他低下头，也开始用力地戳着自己盘子里的食物。
伊万屏息观察着，心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨。
这一次，他看得更加仔细，也更加惊悚。
就在格里戈里说出那些含糊其辞的话语时，伊万清晰地看到，随着每一个“卖卖东西”
、“做点吃的”
、“瞎折腾”
这样毫无意义的词句从格里戈里口中吐出，一缕缕比谢尔盖口中飘出的更加浓郁、色泽更深、近乎黑褐色的铁锈粉末，便无声无息地从他微张的嘴唇缝隙间逸散出来！
这些粉末细小如尘埃，在食堂惨淡的光线下，泛着一种不祥的金属光泽，如同被碾碎的、干涸经年的血痂。
它们没有重量般漂浮片刻，随即迅速消散在污浊的空气里，不留一丝痕迹，只留下一种若有若无的、更加浓烈的金属锈蚀腥气，直冲伊万的鼻腔。
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