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这一天，弗拉基米尔刚刚送走（或者说熬走）一位被高昂价格吓得只敢点一杯白水坐了半天的女教师。
他正沉浸在对着一排闪亮咖啡杯进行又一次关于“咖啡豆灵魂嬗变”
的独白排练中，试图用语言的精妙来填补咖啡馆令人心慌的空旷。
“……当热水拥抱豆粉的瞬间，是一场微观宇宙的……大爆炸！
香气分子，如同被解放的精灵……”
他的声音在寂静中显得格外清晰，甚至有些神经质。
“哐当！”
咖啡馆那扇单薄的、镶着廉价彩色玻璃的木门，被一股混合着浓烈劣质烟草味、刺鼻机油味和汗酸味的寒风粗暴地撞开，门框发出痛苦的呻吟。
格里高利那铁塔般的身躯堵在了门口，像一堵移动的、散发着不祥气息的黑墙。
他身后，影影绰绰地挤着五六个穿着油腻工装、眼神亢奋的年轻工人，如同嗅到血腥味的鬣狗。
格里高利一步跨入，沉重的靴子踏在弗拉基米尔精心擦拭过的、铺着廉价仿波斯地毯的地板上，留下清晰的污黑脚印。
他粗粝如砂纸的声音在狭小的空间里炸开，如同闷雷滚过：“喂！
知识分子！
给咱兄弟们整点提神的玩意儿！
要快，要够劲儿！
别整那些娘娘腔的鸟语花香！
老子们刚下工，喉咙里能喷出火来！”
他蒲扇般的大手不耐烦地挥动着，唾沫星子几乎溅到弗拉基米尔苍白、因惊恐而绷紧的脸上。
弗拉基米尔的心脏像是被一只冰冷的手攥住了，猛地一缩。
他手一抖，手中那把银质的、他视为仪式一部分的小勺，“叮”
一声清脆地落在描金边的杯碟上，发出刺耳的噪音。
他强自镇定，试图撑起那摇摇欲坠的优雅面具，声音带着不易察觉的颤抖：“格…格里高利·伊格纳季耶维奇同志！
欢迎……欢迎光临。
提神的？当然！
我们有极好的浓缩咖啡，意大利语叫Espresso，只需片刻，那强烈的……”
“闭嘴！
少他妈放洋屁！”
格里高利粗暴地打断他，声音陡然拔高，震得墙上的佛罗伦萨印刷画都似乎晃了晃，“什么‘死白来瘦’？什么‘前调’‘后调’？老子只知道干活流汗，下工喝酒！
你这黑乎乎的刷锅水，跟工厂大锅炉里熬的渣滓有他妈什么区别？啊？！”
他向前逼近一步，巨大的阴影几乎完全笼罩了瘦削的弗拉基米尔，浓重的体味和酒气扑面而来。
“装！
接着装！
装你妈的大尾巴鹰！
赶紧的，给老子们倒上！
要最便宜的那种！
黑得像你良心就行！”
他身后，挤在门口阴影里的工人们再也忍不住，爆发出压抑已久的、充满恶意和快意的哄笑。
那笑声粗野、放肆，像一群终于撕开了猎物喉管的狼，在这小小的、曾试图营造宁静的空间里横冲直撞。
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