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乘客们大多沉默着，表情麻木地望着窗外飞速掠过的、单调而荒凉的冬日田野：裸露的黑土，枯黄的草茎，光秃秃的树林，远处村庄低矮木屋的轮廓在灰蒙蒙的天际线上若隐若现。
偶尔能看到一两只黑色的寒鸦，像不祥的污点，在灰白的天空中盘旋。
弗拉基米尔靠窗坐着，手里紧紧攥着一个用旧报纸包裹得严严实实的小包。
里面是那只彻底破碎、扭曲变形、失去了所有光泽的佩列斯韦特之杯。
报纸粗糙的触感摩擦着他的掌心，那冰冷的金属质感似乎还能透过纸张传递出来，带着一丝残存的、令人心悸的余韵。
他闭着眼睛，却没有睡。
几天前的风暴似乎已经平息，但并非没有痕迹。
他的脸依旧有些苍白，眼下带着淡淡的青影，但眼神却不再像惊弓之鸟般仓惶。
那场诡异的遭遇，如同一次灵魂深处的地震，摧毁了一些东西，也重塑了一些东西。
纳斯坚卡的拥抱和那句“重要的是此刻的选择”
，像锚一样，将他从混乱的漩涡中拉回现实的岸边。
然而，那个破碎的杯子，依旧是一个必须处理的“残骸”
。
它不属于他，不属于圣彼得堡区那个狭小的房间，甚至不属于这个时代。
它属于那个古老的、充满血与火的诺夫哥罗德，属于那个献出它又被它映照过的灵魂。
老头那句“缘起则聚，缘尽则散”
的箴言再次浮上心头。
他与这魔杯的缘，起于一场逃避猜忌的冲动，终于一次毁灭性的爆发。
如今，是该彻底了结的时候了。
他决定将它归还，归还给那片诞生它的土地，归还给那古老的河流，让冰冷的河水冲刷掉它所有的诅咒和记忆。
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火车发出长长的、疲惫不堪的汽笛声，缓缓驶入了诺夫哥罗德老城那座同样古老、布满岁月污痕的车站。
弗拉基米尔随着稀疏的人流下车。
空气比圣彼得堡区更加凛冽，带着沃尔霍夫河宽阔水面上吹来的、刺骨的湿寒。
天空是低垂的、均匀的铅灰色，像一块巨大的、冰冷的铁板压在头顶。
他没有再去那个混乱的古董市集。
老头和那个摊位，仿佛从未存在过，又或者只是他混乱记忆中的一个幻影。
他径直穿过依旧显得湿漉漉、行人稀少的街道，走向城市边缘那片开阔的河滩。
沃尔霍夫河在冬日里显得格外辽阔而沉静。
河水是深沉的灰绿色，缓慢而有力地流淌着，水面上漂浮着零星的碎冰，反射着天光冰冷的微芒。
宽阔的河岸覆盖着枯黄的芦苇和湿漉漉的鹅卵石，一直延伸到视线尽头那片铅灰色的天际线。
风从河面上吹来，带着刺骨的寒意和浓重的水腥气，毫无阻碍地穿透弗拉基米尔不算厚实的大衣。
远处，古老的克里姆林宫（诺夫哥罗德内城要塞）的轮廓在灰蒙蒙的背景下显得有些模糊，那些洋葱头圆顶仿佛蒙着一层厚厚的灰尘。
河滩空旷寂寥。
只有弗拉基米尔一个人。
脚下湿冷的鹅卵石发出单调的摩擦声。
风声在耳边呜咽，如同无数亡魂的低语。
他走到水边，停下脚步。
冰冷的河水拍打着岸边的石头，溅起细小的、同样冰冷的水花。
他蹲下身，解开旧报纸。
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