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他瘫倒在鹅卵石上，大口喘着粗气，每一次呼吸都牵扯着全身的伤口，带来尖锐的疼痛。
他抬起那只完好的手，颤抖着抚摸自己焦黑露骨、散发着淡淡焦糊味和诡异黑气的残臂。
剧痛和失血带来的眩晕感阵阵袭来，但他死死咬着牙，不让自己昏过去。
斯维特拉娜融化在黑暗中的最后影像，如同烧红的烙铁，烫在他的灵魂深处。
就在这时，他的目光无意间扫过身下的鹅卵石滩。
在几块被河水冲刷得光滑的石头缝隙里，卡着一样东西。
那是一片纸。
不是普通的纸，而是那种用于印刷厚重典籍、质地坚韧的纸张。
它被河水浸泡得发胀、边缘破损卷曲，但上面用浓墨书写的字迹，却依旧清晰可辨。
阿列克谢用颤抖的手，艰难地将其拾起。
冰冷、湿滑的触感传来。
纸上只有残缺的半句话：
“…瓦西里牧者之‘圣德’…泽被…”
字迹的末端，是明显的、被火焰舔舐过的焦黑痕迹。
阿列克谢的心脏猛地一缩，如同被一只冰冷的铁手攥住。
他抬起头，望向伏尔加河那被浓雾封锁、深不可测的下游方向。
河水呜咽着，在迷雾深处，似乎有更多焦黑的纸片残骸，在浑浊的浪花间若隐若现，沉沉浮浮，如同无数被撕碎的、来自其他地方的“功德簿”
残页，正被这条古老的大河裹挟着，无声地漂向未知的黑暗深渊。
他低头，再次看向自己手中那片焦黑的残页。
瓦西里的名字，如同一个不祥的烙印。
他那只仅存的、相对完好的手，下意识地、紧紧地攥住了怀中那片救了他一命的、边缘粗糙的白桦树皮。
斯维特拉娜祖母留下的、带着森林气息的符文，透过粗糙的树皮，传来一丝微弱却异常清晰的暖意，像寒夜尽头一颗倔强的孤星。
河风裹挟着浓雾和水腥气，冰冷刺骨。
阿列克谢挣扎着，用尽最后一丝力气，用那只完好的手臂支撑着，摇摇晃晃地站了起来。
他最后看了一眼身后那座早已被浓雾和黑暗吞噬、只留下一个模糊狰狞轮廓的城市剪影——那里曾是瓦西里神父“荣光”
的庙堂，如今却成了无数灵魂被“福音”
钉穿、被“功德”
吞噬的坟场。
他不再犹豫，拖着残破的身躯，忍着撕心裂肺的剧痛，一步一步，踉跄而坚定地，逆着伏尔加河呜咽的流向，朝着浓雾更深处、传说中那些远离“圣德”
荣光的、未被“福音”
钉穿的、诚实者藏身的荒僻村落的方向，艰难地跋涉而去。
每走一步，焦黑的残臂都在无声地控诉。
每走一步，怀中的白桦树皮都在微弱地搏动，仿佛斯维特拉娜未冷的魂灵在低语：向前，阿廖沙，向前。
别让名字，落入镀金的簿子中。
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