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墙壁上挂着巨大的、蒙尘的油画，画框里是模糊不清的风景或面容模糊的贵族肖像。
在摇曳的、不知从何而来的微弱光线下，那些肖像的眼睛似乎都在随着他们的脚步而缓缓转动。
空气越来越冷，带着一种陈年的、难以名状的腐朽气息，像是尘封了太久的地下墓穴。
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终于，在四楼一条幽深长廊的尽头，基里尔停住了脚步。
门牌号413的铜牌在昏暗的光线下幽幽反光。
他用那把沉重的黄铜钥匙打开了门。
“请进，瓦西里·彼得罗维奇。
旅途劳顿，您需要休息。
晚餐将在七点整。”
基里尔侧身让开，脸上那抹奇异的微笑在门廊的阴影里显得更加难以捉摸，“在此之前，不妨……看看风景。”
他朝房间内示意了一下。
瓦西里提着行李箱走了进去。
房间很大，陈设着笨重的深色实木家具，弥漫着陈旧地毯和樟脑丸混合的气味。
巨大的窗户正对着旅馆的后方。
他放下箱子，下意识地走向窗边。
窗外，是阿尔汉格尔斯克港口的一部分。
巨大的起重机如同钢铁巨兽的骨架，沉默地矗立在浓雾弥漫的码头边。
几艘货轮模糊的轮廓停靠在泊位上，没有灯光，没有声响，死寂一片。
更远处，是更浓重的、翻滚着的雾气，遮蔽了海面。
然而，当瓦西里的目光下移，投向旅馆与码头之间那片湿漉漉的、堆满废弃木料和铁桶的空地时，他的呼吸骤然停滞了。
空地上有“人”
。
很多很多“人”
。
他们无声地移动着，如同退潮后滞留滩涂的水影。
身形极其瘦削，衣衫褴褛得只剩下破布条，挂在嶙峋的骨架上，在冰冷潮湿的空气中微微飘荡。
皮肤是死寂的灰白色，有些地方甚至呈现出半透明的质地，能看到下面深色的、僵硬的骨骼轮廓。
他们的动作极其缓慢、飘忽，仿佛没有重量，每一步都像踩在虚空之上。
没有交谈，没有眼神接触，只有一片令人窒息的、绝对的死寂。
他们只是在空旷的废墟间茫然地徘徊、游荡，像一群被无形丝线操控的提线木偶，被遗弃在世界的这个冰冷角落。
瓦西里的血液瞬间冻结了。
他猛地抓住冰冷的窗框，指甲刮擦着木头，发出刺耳的声响。
胃里一阵翻江倒海，那块在火车上没敢掏出的黑面包似乎变成了冰冷的铅块，沉沉下坠。
他想移开视线，但那些灰白、飘忽的身影却像磁石般牢牢吸住了他的目光。
他看到其中一个身影在废弃的木箱旁停了下来，极其缓慢地弯下腰——那腰弯折的角度僵硬得非人——伸出同样灰白、枯瘦的手指，徒劳地、一遍又一遍地抠挖着木箱缝隙里根本不存在的苔藓或泥土。
另一个身影则对着一个锈蚀的铁桶，张开嘴，无声地开合着，像是在吞咽着空气，又像是在进行一场永远无法完成的、绝望的祈祷。
“他们……”
瓦西里的声音干涩沙哑，几乎不成调，“是……什么人？”
他明知故问，巨大的恐惧攫住了他。
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