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指甲又长又黄，弯曲如钩。
她开始用那指甲，一下，又一下，刮擦着墙壁上同样破旧的人造革。
发出一种令人牙酸的、细微的“沙…沙…沙”
声。
那声音微弱，却像冰冷的针，刺破车厢的沉闷，精准地扎进瓦西里的耳膜和神经。
她刮得很专注，仿佛那布满划痕的廉价皮革下，藏着某种可以果腹的、珍贵无比的东西。
瓦西里感到一股寒意从尾椎骨窜上脊背。
他猛地缩回手，仿佛被那目光烫到，面包也没敢拿出来。
他强迫自己扭过头，看向窗外。
白桦林飞快地向后掠去，每一根扭曲的树干都像是在无声地呐喊。
他感到喉头发紧，老妇人那单调的刮擦声令人烦躁，固执地钻进他的脑子。
他闭上眼，试图在脑海中构筑阿尔汉格尔斯克港口繁忙的景象：巨大的货轮、堆积如山的货物、工人们健壮的身影……然而，老妇人指甲刮擦皮革的“沙沙”
声，像一把生锈的锉刀，轻易地挫断了他想象的丝线。
他笔下的丰饶，此刻被这车厢里弥漫的匮乏感和那诡异的声响，撕开了一道无法忽视的裂缝。
走廊里传来沉重而规律的脚步声，是皮靴踏在车厢地板上的声音。
两名宪兵，穿着厚实的深灰色军大衣，帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只露出线条冷硬的下巴和紧闭的嘴唇。
他们像两尊移动的铁灰色雕塑，沉默地、目不斜视地走过隔间的门口。
其中一个，在走过瓦西里隔间的瞬间，似乎极其轻微地侧了一下头。
帽檐下阴影浓重，瓦西里无法看清他的眼神，却清晰地感觉到一股冰冷的、审视的、毫无生命气息的目光，如同手术刀般在他脸上短暂地切割了一下。
那目光没有任何情绪，只有一种无机质的、记录般的漠然。
仅仅一瞥，随即收回。
脚步声继续向前，消失在车厢连接处。
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瓦西里感到后颈的汗毛竖了起来。
他猛地回头，对面的老妇人不知何时停止了刮擦墙壁的动作。
她依旧抱着那个小包袱，深陷在座椅里，浑浊的眼睛再次茫然地投向窗外那片凝固的灰白。
仿佛刚才那令人心悸的一幕从未发生。
车厢里只剩下列车轮子撞击铁轨的单调轰鸣，以及他自己越来越响的心跳声，擂鼓般撞击着胸腔。
窗外的白桦林更加密集，扭曲的枝干在铅灰色的天幕下投下狰狞的剪影，如同无数伸向列车的鬼爪。
他下意识地攥紧了拳头，指甲深深掐进掌心，试图用那点微不足道的疼痛，驱散心底疯狂滋生的寒意。
旅程才刚刚开始，这北方的入口，已然弥漫着一种难以言喻的、粘稠而冰冷的不祥。
阿尔汉格尔斯克的空气带着浓重的咸腥和木料腐烂的气息，那是海港与无尽森林混合的独特味道，冰冷地灌入鼻腔。
瓦西里裹紧了大衣，走出如同巨大钢铁洞穴般的火车站。
天幕低垂，是那种永夜边缘的深蓝，夹杂着不祥的惨绿极光，如同垂死巨兽皮肤上闪烁的磷火，无声地扭曲、流淌。
稀疏的街灯发出昏黄的光晕，在湿漉漉的鹅卵石路面上投下摇曳不定、拉得极长的鬼影。
空气里弥漫着浓雾，不是水汽，更像是某种更沉重、更惰性的物质，缓慢地流动，遮蔽了远处建筑的轮廓，只留下一些模糊、尖锐的剪影，如同沉船腐朽的桅杆，刺向那片诡异的天穹。
“北方星辰”
旅馆矗立在一条狭窄的、向下倾斜的小巷尽头。
它是一栋沙俄时代遗留下来的庞大建筑，巴洛克式的繁复浮雕覆盖着厚厚的、墨绿色的藻类，像一层僵硬的苔藓皮肤。
那些曾经华丽的卷草纹和人像柱，在污渍和剥蚀下，呈现出一种扭曲痛苦的姿态。
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