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箱体上刻着几个歪歪扭扭、饱经风霜的古斯拉夫字母，勉强可辨：“投入希望，取出绝望”
。
那身影缓缓地、以一种关节生锈般的僵硬姿态转了过来。
一张脸在兜帽的阴影下显露出来——皮肤是陈年羊皮纸的色泽，紧紧包裹着嶙峋的颧骨，布满蛛网般深密的皱纹。
眼睛深陷在眼窝里，浑浊得如同蒙尘的冰层，几乎看不到瞳孔，只有一片死寂的灰白。
他的目光扫过伊戈尔和叶卡捷琳娜，没有惊讶，没有怜悯，只有一种洞悉一切的、非人的漠然，仿佛看着两件早已被命运标记好的物品。
“迷途的羔羊……”
他的声音干涩沙哑，如同枯叶在石地上摩擦，“费奥凡修士。
此地是‘救赎之门’。”
他枯枝般的手指，指甲缝里嵌满黑垢，指向那个巨大的木箱，“向它倾诉你们的渴求。
它会聆听……并索取它的代价。”
每一个字都带着冰渣摩擦的质感。
叶卡捷琳娜冻得几乎失去知觉，绝望和对温暖的渴望压倒了一切细微的不安。
她几乎是扑到那木箱前，从她那个磨破了边角的廉价手提包里，手忙脚乱地掏出一张皱巴巴的十卢布纸币和几张零散的戈比，塞进箱顶一道狭窄的、黑黢黢的投币口。
硬币落入深处，没有发出清脆的声响，只有沉闷的“噗噗”
声，像落入了烂泥。
“神圣的救赎者啊！”
她的声音因寒冷和激动而颤抖，带着一种近乎歇斯底里的哭腔，“我祈求一份真正的爱情！
一个富有的、英俊的、只属于我的丈夫！
让他明天就出现在我面前！
让我摆脱这该死的贫穷和孤独！”
她的话音刚落，离她最近的一支插在锈蚀烛台上的粗大蜡烛，烛芯猛地蹿高，爆出一朵幽绿的火花。
粘稠的、颜色暗红如半凝固血液的蜡油，突然从蜡烛顶端汩汩涌出，沿着烛身蜿蜒流下，滴落在积满厚厚香灰的供桌上，发出轻微的“嗤嗤”
声，腾起一缕缕带着焦糊肉味的青烟。
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伊戈尔被叶卡捷琳娜的疯狂举动和眼前诡异的景象钉在原地，喉咙发干。
但“财富”
这个词，像魔鬼的钩子，瞬间钩住了他心底最深的、被生活磨砺得无比锋利的渴望。
他猛地推开还在对着木箱絮絮叨叨的叶卡捷琳娜，从口袋里掏出仅剩的几张纸币——那是他原本打算用来支付下个月房租的钱——一股脑地塞进了那深不见底的投币口。
“我！”
伊戈尔的声音嘶哑而亢奋，在空旷的大厅里激起沉闷的回响，又被那粘稠的寂静迅速吞噬，“我要钱！
很多很多钱！
一辈子也花不完的钱！
让我摆脱这该死的办公室，摆脱那个秃顶的吸血鬼上司！
我要去克里米亚！
我要去黑海边的别墅！
立刻！
马上！”
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