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娜杰日达的声音响起，干涩得像砂纸摩擦。
她转过身，脸上没有泪痕，只有一种被绝望彻底洗刷后的灰败，眼窝深陷下去，像两口枯井。
“你昨天……你昨天在厂里，只是帮阿列克谢捡起他掉在地上的扳手，他还没道谢，你倒先说了句‘对不起，挡着你了吧？’就这一句……就这一句啊！”
她的声音陡然拔高，带着哭腔，随即又猛地泄了气，肩膀垮塌下去，只剩一片死寂的呜咽在喉咙里滚动。
瓦西里没有说话。
他看着那张薄薄的纸片，那上面的数字像烧红的烙铁烫着他的眼睛。
他想起了车间主任谢尔盖·彼得罗夫那张永远泛着红光、油光锃亮的脸，想起他面对工人失误时那副轻描淡写、甚至带着点莫名愉悦的神情：“这点小事？没什么好道歉的嘛！”
他想起昨天谢尔盖拍着他的肩膀，声音洪亮得像铜钟：“老瓦西里，你就是太规矩！
规矩人，容易吃亏啊！”
那笑容里，似乎藏着某种令人不寒而栗的餍足。
深夜，瓦西里躺在咯吱作响的板床上，听着娜杰日达压抑的、断断续续的啜泣。
窗外，风声如野兽在呜咽。
那串鲜红的数字在他紧闭的眼皮下跳动、燃烧。
他想起老妇人空洞的眼神，想起青年们肆无忌惮的狂笑，想起谢尔盖脸上那层永不消退的红光……一个冰冷而清晰的念头，如同黑暗中探出的铁爪，攫住了他的心脏：必须去。
必须去市政厅的地下。
他必须亲眼看看，这“歉意资产提取”
的深渊之下，究竟藏着什么。
不是为了那不可能还清的债务，是为了一个答案，一个能让他死也闭眼的答案。
第二天，暮色四合，彼尔姆的街道被一种病态的、人造的惨白路灯灯光所统治。
瓦西里像个幽灵，贴着冰冷建筑物的阴影移动。
市政厅巨大的侧门，一扇专供“特殊处理”
的、包着铁皮的小门，虚掩着，如同怪兽微微张开的嘴。
门口没有守卫，只有一股混合着陈旧纸张、消毒水和某种更深沉、更难以言喻的甜腻腐败气息的气流，从门缝里丝丝缕缕地渗出来，钻进他的鼻腔。
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他推开门。
里面是一条向下倾斜的甬道，墙壁是粗糙的水泥，头顶只有几盏蒙着厚厚灰尘的灯泡，光线昏黄如豆，勉强照亮脚下湿滑、布满可疑污渍的台阶。
空气粘稠得如同胶水，每吸一口都带着浓重的铁锈和腐烂水果的混合气味。
他扶着冰冷的墙壁，一步步向下走去，脚步声在狭窄的空间里空洞地回响，仿佛身后还有另一个人的脚步在跟随。
甬道尽头，是一扇厚重的、没有窗户的铁门。
门的上方，一盏同样昏暗的红灯，像一只充血的眼睛，无声地亮着。
门旁墙壁上，一个生锈的黄铜喇叭口突兀地伸出来。
瓦西里刚在门前站定，那喇叭口就毫无征兆地发出一阵刺耳的电流噪音，接着，一个被严重失真、带着金属摩擦般质感的声音响了起来，冰冷得不带一丝人类情感：
“姓名。
税号。
债务额。”
瓦西里舔了舔干裂的嘴唇，报出了自己的名字和那串带来灾厄的数字。
喇叭沉默了几秒，只有电流的嘶嘶声在寂静中弥漫。
然后，“咔哒”
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