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“莉扎，它又来了！”
深夜的电话里，她的声音破碎，带着哭腔和牙齿打颤的咯咯声，“就在楼下！
就在垃圾箱旁边！
我看到了！
空的！
里面是空的！”
她开始疯狂地寻求庇护。
诺夫哥罗德古老的克里姆林宫墙下，那些据说能辟邪的圣像画前，她久久跪拜，额头紧贴着冰冷的石板，嘴唇无声地翕动。
更离谱的是，她不知从哪里弄来一串据说是某位已故长老开光过的、散发浓烈霉味的木质念珠，日夜紧紧攥在手心，指关节都捏得发白。
然而，无论圣像慈悲的目光，还是念珠上残留的、或许是臆想的神圣气息，都阻挡不了那辆银色幽灵的如影随形。
它像一个早已植入她命运程序的致命错误，无法删除，无法逃避。
恐惧最终驱使她走向了城西那座废弃的“圣灵修道院附属车库”
。
在她虚构的故事里，她那辆同样虚构的保时捷，正在此处接受着同样虚构的“顶级保养”
。
现实里，这地方早已被时光和遗忘啃噬得只剩骨架。
破败的砖墙被藤蔓死死缠住，如同被勒紧的骸骨。
屋顶塌陷出巨大的窟窿，像怪兽朝天张开的巨口。
歪斜的铁门上挂着一把锈迹斑斑、形同虚设的大锁，锁链垂落，在寒风中发出微弱的、如同呻吟般的吱呀声。
腐朽木门被推开时发出的尖啸，足以刺穿耳膜。
门内并非想象中的空旷车库，而是一间极其高大的厅堂。
冰冷、凝滞的空气里悬浮着浓得化不开的灰尘，带着机油、铁锈和某种难以言喻的陈腐甜腥混杂的怪味。
高高的、布满蛛网的穹顶下，光线从破洞和裂缝中艰难地挤进来，形成几道浑浊的光柱，照亮了漂浮的尘埃，也照亮了厅堂深处令人头皮发麻的景象。
没有升降台，没有工具箱，没有穿着工装的技师。
只有人。
很多人。
他们姿态各异，却都僵硬得如同拙劣的蜡像。
有的坐在破轮胎堆上，有的斜倚在废弃的、只剩骨架的车壳旁，有的干脆直接瘫在冰冷油腻的地面。
面孔模糊不清，笼罩在深重的阴影里，但那些投向我们的目光，却粘稠、冰冷，饱含怨毒，如同无数细小的冰针，瞬间刺穿了我们的皮肤。
空气仿佛凝固成了沉重的铅块，压得人喘不过气。
角落里，一个穿着沾满黑色油污工作服的佝偻人影缓缓转过身。
他脸上没有五官，只有一片模糊的、如同融化蜡像般的空白。
他抬起一只同样沾满油污的手，指向我们身后——那扇刚刚被我们推开、此刻正透进外面惨淡天光的破门。
一个声音，空洞、干涩，没有任何语调起伏，仿佛直接从生锈的铁管深处摩擦出来，在整个死寂的空间里回荡：
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