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门轴发出垂死的呻吟，像是推开了一具尘封百年的棺椁……
1987年乌拉尔山脉刺骨的寒风瞬间被门内涌出的、凝滞了几个世纪的阴冷空气吞噬。
我踏进去，脚下昂贵的现代登山靴踩在厚厚的尘埃上，那感觉却如同踩在蓬松的尸灰之上。
光线陡然暗沉，门外铅灰色的天光被门内幽深的暗影大口吞没，仿佛时间本身在门槛处被粗暴地截断。
我眨了眨眼，再睁开时，门外稀疏的冬日阳光诡异地变成了摇曳、浑浊的烛光，从墙壁上蒙尘的铜烛台上散发出来，将我的影子扭曲投在布满蛛网的高耸天花板上。
空气里弥漫着浓重的霉味、朽木味，还有一种难以言喻的、类似铁锈和枯萎玫瑰混合的甜腥气——那是时间缓慢腐烂的气息。
这座斯特罗加诺夫家族的遗骸内部，是一个被时光遗忘的墓穴。
宏伟却破败的大厅里，散落着倾覆的镀金椅子和布满裂纹的彩绘瓷瓶。
褪色的猩红天鹅绒帷幔如同凝固的血瀑，沉重地垂落。
尘埃在浑浊的光线中无声飞舞，像一场永远无法落定的灰色细雪。
寂静，一种令人耳膜发胀、心跳如鼓的绝对寂静，沉甸甸地压下来。
然而，在这死寂之中，我的皮肤却莫名感到一种冰冷的窥视，仿佛空气本身凝结成了无形的眼睛。
“看呀，萨沙，一个活的！”
一个细弱、飘忽如同风吹过枯骨缝隙的声音响起，带着孩童般的天真，却冰冷得不带一丝活气。
“他穿着奇怪的衣服，玛丽亚。”
另一个声音回应，同样缥缈。
寒意，如同毒蛇的信子，瞬间舔舐上我的脊椎。
我猛地转身。
就在那巨大的、描绘着模糊宗教审判场景的壁炉阴影里，三个小小的身影渐渐浮现。
他们的身形单薄得近乎透明，像最劣质的薄纱剪裁而成。
脸色是死寂的尸白，嘴唇却呈现出一种病态、近乎发黑的深紫色。
身上穿着样式古板、浆得发硬的蕾丝衬衣和天鹅绒短裤，颜色早已褪尽，只余下幽灵般的灰白。
三个孩子——两个男孩，一个女孩，最大的不过十岁模样。
他们的眼睛，深陷在青黑的眼眶里，空洞得如同废弃的矿坑，却又闪烁着一种令人心悸的、非人的专注光芒，牢牢地锁在我身上。
那光芒里没有恶意，只有一种深不见底、令人骨髓冻结的饥渴。
“外面……外面是什么样的？”
最小的那个男孩，费奥多尔，他的声音像冰片刮过玻璃，“太阳，真的像书里说的那么暖和吗？”
他向我飘近一步，没有脚步声，只有一股刺骨的寒气随之逼近。
“还有……还有火车！”
女孩玛丽亚急切地补充，她惨白透明的手指紧张地绞着并不存在的衣角，“真的像钢铁巨龙那样喷着烟跑吗？声音很大很大？”
她的眼神里燃烧着一种近乎疯狂的向往。
“告诉我们，兄弟，”
最大的男孩萨沙开口，他的声音稍微沉稳些，但那份非人的空洞感更甚，“讲讲外面吧。
自从……自从我们睡去，再醒来，就没人能走进来了。
这里好冷，好静。”
他抬起一只半透明的手，指向那些覆盖着厚厚灰尘的华丽家具，指向那些描绘着早已枯萎花园的褪色壁毯，指向窗外那一片被永恒暮色笼罩的、死气沉沉的针叶林，“只有灰尘陪着我们。”
一种巨大的、混合着恐惧与悲悯的荒谬感攥紧了我的心脏。
他们是斯特罗加诺夫家族最后凋零的子嗣，血脉诅咒的最终祭品。
老板那些干巴巴的家族档案瞬间涌入脑海：这个盘踞乌拉尔山三百年的沙俄显贵，为了所谓的“蓝血纯净”
，世代在狭窄得令人窒息的亲缘圈子里通婚联姻。
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