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铃声歇斯底里，固执地响个不停，仿佛不达目的誓不罢休。
那声音带着一种金属摩擦的、令人牙酸的质感，穿透甜腻的腥臭，钻进他的骨头缝里。
垃圾桶角落那片扭动的蓝色粘液，似乎也在这高频噪音中更加兴奋地起伏着。
伊戈尔全身的肌肉都僵住了。
他死死盯着那部不断震颤、发出尖叫的老式黑色电话机，仿佛那是一个随时会引爆的炸弹。
汗水顺着他的太阳穴滑下，流进眼角，带来一阵刺痛。
铃声持续着，每一声都像锤子砸在他的太阳穴上。
角落里的蓝色粘液蠕动的幅度更大了，滋滋声仿佛变成了低语。
最终，一种混合着绝望、疯狂和想要终结这恐怖噪音的强烈冲动，压倒了他本能的恐惧。
他像被无形的线操控的木偶，一步，一步，极其僵硬地挪向那部尖叫的电话。
每走一步，脚下的水泥地都仿佛在晃动。
他伸出颤抖得如同风中落叶的手，冰冷粘腻的汗液浸湿了掌心。
指尖触碰到同样冰冷、布满灰尘的塑料听筒。
拿起听筒的瞬间，那刺耳的铃声戛然而止。
死寂，比铃声更可怕的死寂，瞬间吞没了狭小的隔间。
只有他自己粗重得如同破风箱的喘息声，以及角落里粘液蠕动发出的微弱滋滋声。
听筒里，一片深不见底的、令人窒息的沉默。
伊戈尔屏住呼吸，耳朵紧紧贴着听筒的金属网罩，冰冷的触感让他打了个寒颤。
几秒钟，漫长得如同几个世纪。
然后，声音来了。
不是电流的噪音，不是成年人的嗓音。
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是孩子的歌声。
许多孩子的声音，稚嫩、空灵，却又带着一种非人的、机械般的精准。
它们被扭曲、拉长，如同从一口深井的最底部，或者…从某个粘稠的彩色深渊里飘荡上来。
歌声不成调子，只是单调地重复着几个音节，每一个音符都浸透了那股甜腻到令人作呕的腥气，仿佛唱歌的孩子们嘴里正塞满了那些彩色的、蠕动的列巴：
“伊—戈—尔—叔—叔…”
声音空灵飘忽，在电话线的空洞回响中层层叠叠。
“…颜—料—”
短暂的停顿，死寂重新降临。
伊戈尔能听到自己血液冲刷耳膜的轰鸣。
“…好—甜—呀—”
最后一个“呀”
字被拖得长长的，带着一种令人毛骨悚然的、孩童式的满足叹息，尾音如同冰冷的蛇，缠绕上伊戈尔的脖颈。
“哐当！”
听筒从他完全失去力量的手中滑落，重重砸在布满灰尘的地面上，连接线被猛地绷直，听筒在地上弹跳了一下，发出空洞的回响。
伊戈尔踉跄着后退，脊背狠狠撞在冰冷的门板上，震得门框上的灰尘簌簌落下。
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