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彼得罗维奇经理…不喜欢资源浪费。”
他顿了顿，声音压得更低，带着一种残酷的诱惑，“当然，晋升后…你就再也不用擦这些…污秽了。
你会拥有…更大的‘桌面’需要清理。”
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巨大的恐惧攫住了我，像冰冷的铁爪攥紧心脏。
砌进墙里！
活着！
这疯狂的念头如同毒藤，瞬间缠遍全身。
我必须逃！
立刻！
马上！
我猛地将抹布砸在油腻的桌面上，转身冲向记忆中大门的方位。
心脏在胸腔里疯狂擂动，几乎要撞碎肋骨。
但奥布霍夫在我转身的刹那露出了獠牙。
原本清晰通向大门的那条铺着褪色红地毯的过道消失了。
眼前是无穷无尽的、令人眩晕的重复景象：一模一样的深红丝绒隔断，一模一样的惨白桌布，一模一样的枝形吊灯投下昏黄的光圈，像无数只浑浊的巨眼。
墙壁仿佛活了过来，在浑浊的光线下无声地蠕动、增生，丝绒壁纸的纹理扭曲着，变幻出诡异的花纹，如同皮肤下爬行的血管。
我发足狂奔，肺叶火烧火燎，每一次呼吸都带着铁锈味。
可无论跑向哪个方向，都只是在原地打转，撞上的永远是另一张冰冷油腻的餐桌，另一片令人窒息的深红丝绒。
绝望像冰冷的河水，迅速淹没到脖颈。
格里高利那张青白的面孔偶尔会从某个隔断后一闪而过，嘴角挂着那丝令人血液冻结的、非人的“微笑”
。
就在我几乎要被这迷宫般的绝望吞噬时，一阵声音从脚下深处传来。
起初很轻微，如同幻觉。
但很快，它就变得清晰、响亮、无可逃避——刮擦声。
金属刀叉在陶瓷盘子上用力刮擦的、令人牙酸的声音。
刺啦…刺啦…刺啦…这声音带着一种难以形容的恶意和贪婪，仿佛盘底沾着永远刮不干净的、粘稠的血肉碎屑。
声音的源头清晰无误——那扇格里高利提到过的、通往地下室、裹着厚皮革的小门。
它就嵌在离我不远的一堵蠕动的丝绒墙壁上，此刻正微微震颤着。
伴随着每一次令人头皮发麻的刮擦声，门板就轻轻跳动一下，像是有什么东西在里面，用刀叉…敲打着门。
刺啦…咚。
刺啦…咚。
一声声，敲在我的神经上。
那扇门开始向内凹陷，仿佛承受着巨大的、来自另一侧的压力。
裹门的厚皮革发出不堪重负的呻吟，边缘的铆钉一颗颗松动、绷直。
每一次沉重的“咚”
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